FRAGMENTOS LITERARIOS

REFLEXIONEN

 

Si yo no soy para mí mismo, ¿quién es para mí? y cuando soy para mí mismo, ¿qué soy? y si no lo soy ahora, ¿cuándo? Hillel (Ética de los padres), maestro talmúdico. Trata de equilibrar dos motivos en última instancia irreconciliables: egoísmo y generosidad.

Cuando era adolescente quería liberar al mundo entero movido por mi idealismo juvenil. Con el paso de los años y tras mucho indagar en mi propia alma mis pasiones y amores políticos fueron debilitándose poco a poco. Empecé a reformar mis aspiraciones: pensé en reformar el país, la ciudad, después sólo el barrio. Ya anciano me replanteé críticamente mis pensamientos y creencias y llegué a la conclusión de que la forma más efectiva de comprender y mejorar la condición humana consiste en centrarse en el individuo y aplicar el proceso de autoconocimiento. Judah Ben Samuel de Regensburg (predicador moral del siglo XVI). Hoy en día, los psicólogos son conscientes de la dificultad que entraña cambiar un solo rasgo del carácter de un individuo, y quizá sea esta la razón por la que a tantas personas idealistas les resulta más fácil amar a la humanidad que al vecino de enfrente.

 

EL CORAZÓN DE LAS TINIEBLAS

 

Menos mal que estas tenebrosas elecciones (no confundir con…) se acabarán pronto, aquí teneis un fragmento electoral de una de mis novelas favoritas en la que además se inspiró una película del calibre de “Apocalypse Now”:

 

Kurtz en realidad no sabía escribir, pero, ¡cielos!, qué manera de hablar la de aquel hombre. Electrizaba a las multitudes. Tenía fe, ¿ve usted?, tenía fe. Podía convencerse y llegar a creer cualquier cosa, cualquier cosa. Hubiera podido ser un espléndido dirigente para un partido extremista.

’¿Qué partido?’, le pregunté.

’Cualquier partido’, respondió. ’Era un... un extremista.’

Inquirió si no estaba yo de acuerdo, y asentí.

Joseph Conrad “El Corazón de las Tinieblas”

 

NdRM: el de la foto no es Kurtz, pero se le parece

 

SU AMOR NO ERA SENCILLO

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

(Mario Benedetti)

UNA MUJER DESNUDA Y EN LO OSCURO

 

No soy lector de poesía, pero sí es verdad que hay poetas que llegan al alma, uno de ellos es sin duda Mario Benedetti, el poeta del enigma. Aquí tenéis uno de sus poemas, podéis elegir entre leerlo, escucharlo en boca del propio poeta o escuchar la canción de Serrat. Como de costumbre en este país de necrófilos hoy los telediarios nos abrasarán con su vida y muerte y mañana reeditarán sus obras completas para olvidarlas pasado mañana, el negocio es el negocio, ni la poesía se libra de él. Nosotros seguiremos leyéndole de vez en cuando, para tratar de resolver otro melancólico enigma.

 

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada

desbarata por una vez la muerte.

 

CIENCIA O MASTURBACIÓN: THAT´S THE QUESTION

 

Como sabemos, los dragones no existen. Esta constatación simplista es, tal vez, suficiente para una mentalidad primaria, pero no lo es para la ciencia. La Escuela Superior de Neántica no se ocupa de lo que existe; la banalidad de la existencia ha sido probada hace demasiados años para que valiera la pena dedicarle una palabra más. Así pues, el genial Cerebrón atacó el problema con métodos exactos descubriendo tres clases de dragones los iguales a cero, los imaginarios y los negativos. Todos ellos, como antes dijimos, no existen, pero cada clase lo hace de manera completamente distinta. Los dragones imaginarios y los iguales a cero, a los que los profesionales llaman imaginontes y ceracos, no existen, pero de modo mucho menos interesante que los negativos. Desde hace mucho tiempo se conoce en la dragonología una paradoja, consistente en el hecho de que, si se herboriza a dos negativos (operación correspondiente en el álgebra de dragones a la multiplicación en la aritmética corriente), se obtiene como resultado un infradragón (60% de dragón). A raíz de este fenómeno, el mundillo de los especialistas se dividía en dos campos, de los cuales uno sostenía que se trataba de la parte de dragón contando desde la cabeza, y el segundo afirmaba que había que contar desde la cola. (…...)

Un colega de Trurl, Harboriceo Cibr, fue el primero en establecer los cuantos del dragón y encontrar la unidad llamada el dracónido, que sirve para calibrar los contadores de dragones, e incluso calculó la curvatura de su cola, lo que por poco casi le cuesta la vida. Sin embargo, estos progresos en la dragonología dejaban indiferentes a las masas atribuladas por los dragones. Las bestias hacían muchísimo daño pateando y quemando las cosechas y desvelando con sus rugidos a la gente atemorizada. Por si esto fuera poco, su insolencia era tan inmensa, que de vez en cuando se atrevían a exigir un tributo de jóvenes vírgenes. ¿Qué les importaba a los desgraciados que los dragones de Trurl, siendo indeterministas y por tanto no locales, se comportaran conforme a la teoría, aunque contra toda la decencia? ¿Qué más les daba que la curvatura de la cola estuviera estudiada y calculada, si los monstruos devastaban las cosechas a golpe de cola?

No nos extrañemos, pues, si la masa, en vez de reconocer el enorme valor de los extraordinarios logros de Trurl, se los reprochó. El descontento se hizo patente cuando un grupo de individuos, particularmente ignorantes en materia científica, osó levantar la mano al insigne constructor, dejándolo bastante maltrecho. Pero Trurl, respaldado por su amigo Clapaucio, persistió en su trabajo de investigación, obteniendo nuevos éxitos al demostrar que el grado de existencia del dragón dependía de su humor y del estado de saturación general. El axioma sucesivo evidenciaba el hecho de que el único método seguro de su liquidación era la reducción de su probabilidad a cero, e incluso a los valores negativos. En todo caso, estas investigaciones exigían mucho trabajo y tiempo. Mientras tanto, los dragones ya realizados disfrutaban de la libertad aterrorizando a la gente y devastando planetas y lunas. ¡Y se multiplicaban, que era lo más terrible! El hecho dio a Clapaucio la ocasión de publicar un brillante opúsculo bajo el título de «Transmutación covariante de dragones en dragoncillos, o sea un caso particular de transmutación de estados prohibidos por la física a otros prohibidos por la policía»….

Si habéis conseguido leer hasta aquí me permito recomendaros la lectura del desternillante libro de Stanislaw Lem “Cyberiada” y si quereis más aquí lo teneis, en el magno blog Terror Fan.

 

DARWIN TENIA RAZÓN

Los creacionistas niegan la teoría de la evolución. Según ellos el hombre y la mujer fueron creados tal y como dice la biblia. Sin embargo, este blog está en condiciones de afirmar que a pesar de haber perdido lamentablemente algunas habilidades simiescas el hombre desciende del mono y hemos podido comprobarlo empíricamente mediante una simple encuesta: Sólo un hombre de cada 400 es lo bastante flexible como para darse a si mismo placer oral. Sin embargo los 399 restantes confiesan haberlo intentado con ahínco en algún momento de su vida. Para más información clique aquí.

 

Kafka escribió en 1919 un cuento titulado Informe para una Academia que empieza así: Excelentísimos señores académicos: Me otorgáis el honor de presentar a la Academia un informe sobre mi anterior vida de mono (...) expondré la línea evolutiva por la que alguien que fue mono se incorporó al mundo de los humanos y se instaló firmemente en él... Entonces empieza a contar como fue capturado en África por un circo y su viaje a Europa en un barco en el que es enjaulado en un cajón de madera: por primera vez en mi vida me encontraba sin salida (...) No, yo no quería libertad. Con el sentimiento de libertad uno se engaña. Quería únicamente una salida: adonde fuera. Cuando me entregaron al adiestrador descubrí que tenía dos posibilidades: el zoo o el music hall. No lo dudé, entre una nueva jaula o una salida, elegí el music hall, tendría que aprender, pero cuando uno busca una salida: aprende. (...) De todos modos he logrado todo cuanto me había propuesto lograr. Y no se diga que el esfuerzo no valía la pena. Cuando llego por la noche a casa allí me espera una pequeña y semiamaestrada chimpancé con la que, a la manera simiesca, lo paso muy bien. De día no quiero verla pues tiene en la mirada esa demencia del animal alterado por el adiestramiento; eso únicamente yo lo percibo, y no puedo soportarlo.

Moraleja: si sólo buscas una salida acabas en el music hall.

 

LA PROFECÍA: LOS AMOS DEL MUNDO

 

LOS AMOS DEL MUNDO

Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla Intro del computador, su futuro y el de sus hijos.

Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro.

Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo.

Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros.

Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden. No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro.

Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia.

Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados.

Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.

Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad.

Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no.

Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda.

Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.

Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena.

Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza...

Artículo de Arturo Pérez Reverte publicado en El Semanal el día 15 de noviembre del año 1998

Este hombre es un genio, directo al grano y llama a cada cosa por su nombre. Esta es la auténtica corrección política. ¿Cuándo nos daremos cuenta? Cualquier comentario sobre el artículo sobra, ahí está todo y esa es la verdad y nosotros, mientras todo esto ocurría, estábamos mirando para otro lado.

 

EL CHE Y LA COCA COLA

 

El Che visita la fábrica de refrescos Marcelo Salado (ex Coca Cola) de La Habana. Persigue a los técnicos pidiendo una explicación. Ya lo ha dicho antes en un programa de televisión: ¿por qué la Coca Cola no sabe como antes? Conoce parte de las respuestas pero no las da por buenas: falta de mantenimiento y el bloqueo que afecta a las materias primas.

El Che dice: el refresco sabe a jarabe, a medicina. ¿Es que no podemos hacer una coca cola parecida o mejor que la de los americanos?

Parece ser que no. Y el Che se muestra particularmente molesto por los contenidos simbólicos del fracaso y porque él sabe de qué se habla, bebedor compulsivo de coca colas en su etapa mexicana, no las puede comparar con las que se están produciendo. La memoria es terrible consejera y en su memoria las coca colas mexicanas debían ser buenísimas, tal y como muestra la foto.

Paco Ignacio Taibo II (“Ernesto Guevara, también conocido como el Che”).

 

 

EL GATOPARDO Y LAS ELECCIONES AMERICANAS

 

Lo que dicen Obama y Mac Cain es precisamente lo contrario de la verdad. Se lamentan por los banqueros hijos de mamá que la espicharán en la crisis financiera, pero éstos serán muy pocos, pues conozco el carácter de los dos candidatos: exactamente ni uno más de cuantos sean necesarios para la emisión de un telediario, en Berlín o en Nueva York, que vienen a ser lo mismo. En cambio, se preocupan por el bienestar para nuestros ciudadanos, tal como dicen, cosa que nos ha sido prometida en cada una de las mil elecciones que han habido, y cosa que no ha sucedido jamás. Por lo demás, ¿para qué tenía que suceder? ¿Y qué ocurriría entonces? ¡Bah! Elecciones amañadas con inocuos tiros de fusil, y luego todo seguirá lo mismo, pero todo estará cambiado.

(Este texto del Gatopardo, obra de Tomasi di Lampedusa, ha sido cambiado por Rutero para que siga diciendo lo mismo casi un siglo después)

 

CRASH (J.G. BALLARD)

Recuerdo mi primer y pequeño accidente en el aparcamiento desierto de un hotel. Inquietos por la proximidad de un coche de la policía, Catherine y yo nos habíamos afanado en un apresurado acto sexual. Al salir del aparcamiento choqué contra un árbol poco visible. Catherine vomitó en mi asiento. Este charco de vómito, con coágulos de sangre que parecían rubíes líquidos, tan viscoso y discreto como todas las secreciones de Catherine, aún sintetiza para mí la esencia del delirio erótico del choque de automóviles, más excitante que las mucosidades rectales y vaginales de mi mujer, tan refinado como el excremento de una reina de las hadas, o las gotas minúsculas que se le formaban a Catherine alrededor de las lentes de contacto. En este charco mágico, esta extraña descarga de fluido, brotaba de su garganta como de una urna enigmática y remota, vi mi propio reflejo, un espejo de sangre, semen y vómitos destilado por una boca cuyos contornos, pocos minutos atrás, se habían cerrado con firmeza sobre mi pene.

Como todos sabéis el nazi Haider murió hace pocas fechas en un fatal accidente de tráfico después de haberse corrido una buena orgía de sexo y alcohol en un club de carretera. Como homenaje póstumo publico su última foto y un texto que bien pudiera reflejar los últimos segundos de Haider con una hipotética fulana teutona a su lado.

 

 

MATRIMONIO

 

Si por casualidad das con una buena mujer serás feliz. Si no, te volverás filósofo, lo que siempre es útil para un hombre. (Sófocles)

BIZARRO

 

Esta es una de esas palabras que de vez en cuando se ponen de moda y las dice hasta María Teresa Campos, hoy en día lo bizarro al igual que lo friki está in, todo el mundo está fascinado por lo bizarro, incluso existe cierto revival con el burlesque (ver el video de Krakovia). Pero he aquí que Rutero en su faceta filóloga, recuerden la gran hazaña de averiguar el significado de Jugila en el dialecto visaya-gay, ha decidido acudir al diccionario y esto es lo que ha encontrado:

Según el DRAE bizarro significa valiente, esforzado, generoso, lúcido o espléndido. Como podéis imaginar tal definición me dejó sin habla. Por ello, seguí investigando en la red acerca de la etimología del palabro de marras y resultó que se tomó de la palabra italiana Bizzarro, que en italiano significa osado o valiente e iracundo, derivada de la palabra Bizza que significa rabieta o ira instantánea. Otros autores dicen que viene de la palabra vasca Bizarr (barba u hombre barbudo).

Sin embargo se da la paradoja de que en España no empleamos la palabra bizarro en su acepción castellana, sino en su significado inglés o francés. Y es que resulta que la palabra Bizarre (se escribe igual en ambos idiomas) tiene en aquellos bárbaros idiomas la acepción de extraño o extravagante.

Por lo tanto, y como ejemplo paradigmático de lo bizarro, adjunto la portada de la revista juvenil S! (ver foto). Si el titular en vez de Hacete el Picnic hubiera sido Hacete un Pete (felación) estaríamos hablando de pornografía, sin embargo gracias al toque bizarro de la piruleta podemos hablar de una maravillosa portada bizarra.

VELA PRENDIDA, TRUMAN CIPOTE I

 

Lopo Martino yace en el descampado cercano al cementerio local. El auto con las puertas abiertas. Un tiro en el pecho, a quemarropa. Un pijo menos. Entre sus manos todavía sostiene la escopeta de papá. Un collar de perlas cuelga del bolsillo derecho de su pantalón. Adicto al juego, la coca y las putas. ¿Alguien da más? Suenan las sirenas, alguien lo observó desde la carretera. Una humareda de tierra responde al brusco frenazo del patrullero Castello. Tosiendo acerca su pañuelo a la boca ¡Puto polvo! –exclama, mientras se quita las gafas de sol y lanza una mirada de desprecio al todavía palpitante corazón del suicida. Caso resuelto.

 

Vela prendida en la boca, un hilo blanquecino desciende por la comisura de unos labios rojos evidentemente operados. Una aureola sanguinolenta sobre la moqueta rodea su cabeza. Por único vestido unos pantis de rejilla que dejan a la vista una consolidada celulitis. Un as de bastos en la raja del coño ¿deudas de juego? y una rosa en la mano, seguro que la rosa se la pusieron para despistar. No se sabe nada más. Desnuda le sorprendió la muerte en Pradilla 52.

El patrullero Castello gira sobre sí mismo buscando una explicación racional a semejante escenario criminal y desmayado cae sobre el sillón del recibidor, nunca logrará acostumbrarse al fétido olor de la muerte. Cuando el patrullero vuelve en sí fija involuntariamente su mirada en el coño de la hembra que lúbricamente abierta hace su último servicio a la humanidad: el patrullero ha tenido una gran erección. Afortunadamente porta en sus manos el New Herald que le garantiza la intimidad del mórbido placer. Un sudor frío recorre sus pensamientos ¿Quién? ¿Por qué? Por lo menos el forense averiguará el ¿Cómo?

 

El chico de los recados informa con precisión quirúrgica y voz engolada: se trata de Roser Ciuraneta, soltera, catalana, 55 años, prostituta, llevaba más de quince años recibiendo en el mismo piso. A pesar de ello se anunciaba en el New Herald como cuarentona con 120 de pecho, recibe en top less, pero como le debía ir bien el negocio no se molestó en cambiar la edad en quince años. La especialidad de la casa, francés completo sin. Todo el día mamando pollas… -decía el novato con cara de asco.

 

Hijo mío, -le interrumpió el patrullero Castello, cuando tengas mi edad sabrás valorar a estas mujeres en su justa medida. ¿Has interrogado ya a los vecinos?

Sí según los vecinos era una mujer muy extrovertida, pero discreta, vestía de forma elegante y siempre generosamente rodeada de joyas. Las vecinas se quejan de los ruidos, siempre andaba con tacones y tenía muchas visitas, ¡Esto se veía venir! dicen.

Bueno, chico de los recados, vete y tráeme al forense quiero hablar con él –ordenó el patrullero.

 

Muchachos -dijo Castello mientras se aproximaba al cadáver, si ya habéis terminado con las fotos voy a apagar la puta vela de los cojones, a esta nena se le está llenando la boca de cera. (Continúa)

VELA PRENDIDA, TRUMAN CIPOTE II

 

Mientras doblaba sus rodillas sobre el cadáver su intuición policial le hizo dirigir su mirada al hilillo, uhnm esto no parece cera, -pensó, mientras untaba su dedo índice en la sustancia y se lo llevaba a la boca.

 

Dadle un poco de pan al patrullero –bramó el Doctor Gila desde la puerta, se acaba de comer nuestra única prueba. El amigo Castello acaba de averiguar que la interfecta no había comido precisamente paella antes de morir.

Abra la boca patrullero -dijo el forense mientras esgrimía un palito en su mano derecha para tomarle una muestra de la sustancia ingerida. Necesitará un buen trago, Castello.

¿Ha sido violada? –inquirió el patrullero mientras abría la boca.

¿Cómo quieres que te conteste a eso? ¡Si está más abierta que una puerta! –rugió el Doctor Gila.

 

El dictamen forense del Doctor Gila era conciso: golpe con objeto contundente en la base del cráneo, incompatible con la vida. Tetas y labios de silicona. Marcas de joyas arrancadas en cuello, orejas, manos y pies, seguro que el asesino necesitaba pasta. En cuanto a la sustancia blanquecina de la boca no precisaba mayor aclaración forense.

 

De repente el silencio sepulcral se ve interrumpido por una canción: …prende una vela por mí en la ermita del santo… Pronto se descubre el origen, es el politono del móvil de Roser, emitiendo un conocido corrido mexicano. Tras un breve impass, el patrullero reacciona y manda contestar al chico de los recados que está ocupado acariciando entre sus brazos a la perrita faldera de Roser que no para de gruñir al patrullero. Demasiado tarde, dejó de sonar.

¡Chico de los recados! –con voz impostada, quiero que investigues todas las llamadas de ese puto móvil en la última semana, ordenó Castello, ah! ¡Y llévese a esa jodida perra que no hace más que ladrarme!

 

En confianza, -se dirigió Castello al Doctor Gila, creo que se trata de un asesinato ritual con significado satánico. Sospecho de los narcos mexicanos, son muy aficionados a este tipo de supersticiones, quizás esta puta se pasó de lista y se la cargaron, los mejicanos son muy pasionales.

No se preocupe patrullero –contestó Gila, la perrita no le ladra gratuitamente, seguro que el propietario del semen que ha chupado ha sido el asesino de su dueña, la perrita no se puede equivocar, lo huele. Un simple análisis del ADN nos llevará al último cliente de Roser. Pero por Diós, ¡vaya a lavarse la boca!.

POR LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN

Quiero el día que yo muera

poder donar mis riñones,
mis ojos y mis pulmones. 

Que se los den a cualquiera.
Si hay un paciente que espera

por lo que yo ofrezco aquí
espero que se haga así

para salvar una vida.
Si ya no puedo respirar,

que otro respire por mí.

Donaré mí corazón

para algún pecho cansado

que quiera ser restaurado

y entrar de nuevo en acción.

Hago firme donación

y que se cumpla confío

antes de sentirlo frío,

roto, podrido y maltrecho

que lata desde otro pecho
si ya no late en el mío.

La pinga la donaré

y que se la den a un caído
y levante poseído

el vigor que disfruté.

Pero pido que después

se la pongan en un jinete,
de esos que les gusta brete. 

Eso sería una gran cosa
yo descansando en fosa

y mi pinga dando fuete.

Entre otras donaciones

me niego a donar la boca.
Pues hay algo que me choca

por poderosas razones.
Sé de quien en ocasiones

habla mucha bobería;
mama lo que no debía

y prefiero que se pierda
antes que algún comemierda

mame con la boca mía.

El culo no lo donaré

pues siempre existe un confuso
que pueda darle mal uso

al culo que yo doné.
Muchos años lo cuidé

lavándomelo a menudo.
Para que un cirujano chulo

en dicha transplantación
se lo ponga a un maricón

y muerto me den por el culo

CAMILO JOSE CELA. (En paz descanse, coño)

Yoga: el arte de la respiración --- Yogi Rama Charaka

Ahí va mi recomendación para este fin de semana: RELAJACIÓN

 

A través de la respiración el hombre (y la mujer) se comunica con el mundo. Si dejamos de respirar dejaremos de vivir. De ahí que la calidad de nuestra vida dependa de la calidad de nuestra respiración. Por desgracia la mayoría de las personas respiramos rematadamente mal, y de ahí tantas enfermedades, lisiaduras, atonías y depresiones. Para desarrollar las fuerzas creadoras: tumbaos sobre el suelo liso o sobre la cama, con naturalidad, sin tensar los músculos, poned livianamente las manos sobre el plexo solar (espero os guste el plexo de la moza) y respirad a un ritmo regular. Cuando el ritmo se haya establecido, desead (expresad el deseo para vuestros adentros) que cada inspiración aporte mayor cantidad de prana, o sea, de la fuerza vital que mana de la fuente cósmica, y que la imbuya a vuestro sistema nervioso desde el plexo solar, donde se ha concentrado. Con cada expiración, quered que la prana se desparrame por todo el cuerpo (seguro que a alguno se le desparrama otra cosa).

Carpe Diem – Walt Witman

Aprovecha el día

No dejes que termine sin haber crecido un poco,

Sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

Que es casi un deber

No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras

Y la poesía SÍ pueden cambiar el mundo,

Por que pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres humanos llenos de pasión

La vida es desierto y es oasis

Nos derriba, nos lastima

Nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia,

Aunque el viento sople en contra,

La poderosa obra continúa

Y TÚ puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

Porque sólo en sueños

Puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso

No te resignes, HUYE...

Emito mi alarido por los tejados del mundo, dice el poeta,

Valora la belleza de las cosas simples,

Se puede hacer poesía sobre las pequeñas cosas.

No traiciones tus creencias.

Todos necesitamos aceptación,

Pero no podemos remar en contra de nosotros mismos,

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante,

Vívela intensamente, sin mediocridades.

Piensa que en ti está el futuro

Y en encarar la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte

La experiencia de quienes se alimentaron

De nuestros poetas muertos,

Te ayudará a caminar por la vida.

La sociedad de hoy somos nosotros, los poetas vivos.

No  permitas que la vida te pase a ti

Sin que la vivas.

BERTRAND RUSSELL LA CONQUISTA DE LA FELICIDAD

El miedo a la opinión de los demás, como cualquier otra modalidad de miedo, es opresivo y atrofia el desarrollo. Mientras este tipo de miedo siga teniendo fuerza, será difícil lograr nada verdaderamente importante, y será imposible adquirir esa libertad de espíritu en que consiste la verdadera felicidad, porque para ser feliz es imprescindible que nuestro modo de vida se base en nuestros propios impulsos íntimos y no en los gustos y deseos de los vecinos que nos ha deparado el azar, e incluso de nuestros familiares.

DUMAS – EL CONDE DE MONTECRISTO

En el naufragio de la vida, porque la vida es un naufragio eterno de nuestras esperanzas, yo arrojo al mar mi equipaje inútil, nada más, y me quedo con mi voluntad, dispuesta a vivir perfectamente sola y por consiguiente totalmente libre.

EL PODER DE LA COMA

Un amigo me acaba de enviar un correo que no me resisto a transcribir para regocijo de los lectores del blog, gracias Carlitros.

Lea y analice la siguiente 
frase.........   

"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría a 
cuatro patas en su búsqueda".

Si usted es mujer, con toda seguridad colocaría la coma después de la 
palabra mujer.
Si usted es hombre, con toda seguridad colocaría la coma después de la 
palabra tiene.