PETER PAN Y LAS HADAS
Peter Pan: Déjame ver... Sí, esto es un beso. Tiene algo poderoso, sin duda... El beso... el beso la ha salvado
¿Crees en las hadas?
FRAGMENTOS LITERARIOS
LA OVEJA NEGRA
Erase un país donde todos eran ladrones. Por la noche cada uno de los habitantes salía con una ganzúa y una linterna, para ir a saquear la casa de un vecino. Al regresar, al alba, cargado, encontraba su casa desvalijada.
Y todos vivían en concordia y sin daño, porque uno robaba al otro y éste a otro y así sucesivamente, hasta llegar al último que robaba al primero. En aquel país el comercio sólo se practicaba en forma de embrollo, tanto por parte del que vendía como del que compraba. El gobierno era una asociación creada en perjuicio de los súbditos, y por su lado los súbditos sólo pensaban en defraudar al gobierno. La vida transcurría sin tropiezos, y no había ni ricos ni pobres.
Pero he aquí que, no se sabe cómo, apareció en el país un hombre honrado. Por la noche, en lugar de salir con la bolsa y la linterna, se quedaba en casa fumando y leyendo novelas.
Llegaban los ladrones, veían la luz encendida y no subían.
Esto duró un tiempo; después hubo que darle a entender que si él quería vivir sin hacer nada, no era una buena razón para no dejar hacer a los demás. Cada noche que pasaba en casa era una familia que no comía al día siguiente.
Frente a estas razones el hombre honrado no podía oponerse. También él empezó a salir por la noche para regresar al alba, pero no iba a robar. Era honrado, no había nada que hacer. Iba hasta el puente y se quedaba mirando pasar el agua. Volvía a casa y la encontraba saqueada.
En menos de una semana el hombre honrado se encontró sin un céntimo, sin tener qué comer, con la casa vacía. Pero hasta ahí no había nada que decir, porque era culpa suya; lo malo era que de ese modo suyo de proceder nacía un gran desorden porque él se dejaba robar todo y entre tanto no robaba a nadie; de modo que había siempre alguien que al regresar al alba encontraba su casa intacta: la casa que él hubiera debido desvalijar. El hecho es que al cabo de un tiempo los que no eran robados llegaron a ser más ricos que los otros y no quisieron seguir robando. Y por otro lado, los que iban a robar a la casa del hombre honrado la encontraban siempre vacía, de modo que se volvían pobres.
Entre tanto los que se habían vuelto ricos se acostumbraron a ir también al puente por la noche, a ver correr el agua. Esto aumentó la confusión, porque hubo muchos otros que se hicieron ricos y muchos otros que se volvieron pobres.
Pero los ricos vieron que yendo de noche al puente, al cabo de un tiempo se volverían pobres. Y pensaron: "Paguemos a los pobres para que vayan a robar por nuestra cuenta ". Se firmaron contratos, se establecieron los salarios, los porcentajes: naturalmente siempre eran ladrones y trataban de engañarse unos a otros. Pero como suele suceder, los ricos se hacían cada vez más ricos y los pobres cada vez más pobres.
Había ricos tan ricos que ya no tenían necesidad de robar o de hacer robar para seguir siendo ricos. Pero si dejaban de robar se volvían pobres porque los pobres les robaban. Entonces pagaron a los más pobres de los pobres para defender de los otros pobres sus propias casas, y así fue como instituyeron la policía y construyeron las cárceles.
De esa manera, pocos años después del advenimiento del hombre honrado, ya no se hablaba de robar o de ser robados sino sólo de ricos o de pobres; y sin embargo todos seguían siendo ladrones.
Honrado sólo había aquel fulano, y no tardó en morirse de hambre.
Italo Calvino (relato corto perteneciente a "La gran bonanza de las Antillas")
POR MIS COJONES
LA MÁQUINA DE FOLLAR
Erections, Ejaculations, Exhibitions and General Tales of Ordinary Madness (Erecciones, Eyaculaciones, Exhibicionismos y Cuentos en general de locura ordinaria) es un libro de cuentos de Charles Bukowski que no fue publicado íntegramente en España, simplemente se realizó una publicación parcial que, en arriesgada maniobra de márketing el título se tradujo por "La máquina de follar".... una traducción bastante literal como pueden ver, pero que sin duda produjo sustanciosos réditos al editor de la obra mutilada.
Con semejante título y como no podía ser de otro modo fue un superventas en la España del 78, recién llegada la democracia y en plena eclosión del consumo de todo tipo de productos eróticos y pornográficos que hasta la fecha habían estado sólo al alcance de los pocos españoles que viajaban al extranjero.
Posteriormente en los años 90 se reeditó de nuevo con el mismo título y ya sin mutilar, edición que me compré y leí..... frases cortas y directas, historias de un borracho, «No estaba seguro del todo de que aquello no fuese un montaje gigante del delirium tremens», drogadicto, «Un viaje de LSD te muestra cosas que no abarcan las reglas», que vaga por la ciudad, «Ciento cuarenta pavos menos; enfermo, viejo, imbécil, desgraciado, verrugas en el alma», follándose, «Significa que quiero pagar el precio que usted pone a su hija», y metiéndose lo que pilla, «Olía a asesinato e incesto», y que de vez en cuando hace uso de hospitales benéficos... con algo de críta social: «La mayoría de la gente va del coño a la tumba sin que apenas les roce el horror de la vida»
Un amigo contaba una anécdota sobre la compra de este libro... entró en una pequeña librería de Zaragoza ya desaparecida (no recuerdo su nombre, sólo que estaba en el Paseo de la Independencia), la librería tenía dos pisos unidos con una vieja escalera de caracol de chirriante madera. Nada más entrar, tras comprobar en un rápido vistazo que el resto de clientes estaban distraidos hojeando libros, se dirigió discretamente a la dependienta de la primera planta y en un susurro de voz le indicó que deseaba comprar el susodicho libro, a lo cual la dependienta le contestó -espere, y se dirigió al pasamanos de la escalera desde la que a grito pelado inquirió a su compañera de la planta baja ¡María! ¿Quédan máquinas de follar?... el resto lo dejo a su imaginación
TENTACIÓN
ESOS NUDOS
FERIA DEL LIBRO
Este año en la feria del libro dos cosas me han llamado la atención, una es que se habla mucho del libro electrónico, y la otra es que hay mucha gente mirando y pocos comprando....
Curiosamente en ninguna caseta han instalado ningún sistema para adquirir libros electrónicos, si las editoriales de libros en español no se bajan de su burra tendremos que continuar bajándolos de nuestra burra....
ETERNIDAD EN UN INSTANTE
AGARRANDO AL TORO
Hace unos días el puto rey concedió a mi admirado Mario Vargas Llosa el título de marqués de Vargas. Lamentablemente MVLL ha cedido a su vanidad y no ha renunciado al título, renuncia que hubiera sido consecuente con su vida y obra. Un ídolo rutero menos, pero no por ello dejaremos de seguir leyendo sus novelas con el mismo placer de siempre.
La concesión del Nobel a MVLL me pilló casualmente por tierras peruanas de camino a Bolivia donde pude adquirir la edición boliviana de noviembre de 2010 de Le Monde Diplomatique por el ridículo precio de 10 bolivianos (1 €), teniendo en cuenta que en España cuesta 4€.
En el ilustre mensual de la belle gauche su director, Ignacio Ramonet, hacía una reseña del último libro de MVLL, "El Sueño del Celta", artículo que lamentablemente no se puede leer en su fuente original (cosas de esta extraña izquierda antipiratería), pero acá la tienen transcrita.
En ella, tras poner a caer de un burro a MVLL por sus ideas políticas, parafraseaba al propio MVLL cuando hablaba del novelista Celine:
Este admirador (MVLL) de Louis Ferdinand Celine, “un extraordinario novelista”, admite que el autor de Viaje al fin de la noche era también un “personaje repugnante”. Y añade: “Pero hay muchos personajes poco estimables que no obstante son extraordinarios escritores”.
Ciertamente, MVLL dijo esa frase cuando en una entrevista en La Nación (Buenos Aires) 13/03/06 le preguntaron: ¿Qué escritores detesta pero admira?
MVLL contestó: -Por ejemplo, Louis-Ferdinand Céline, un extraordinario novelista que refleja un mundo negro, de sordidez, mediocridad y mezquindad, con ese verbo popular, sabroso, vulgar; y, al mismo tiempo, un personaje repugnante, un racista antisemita. Pero hay muchos casos de personajes poco estimables y, sin embargo, extraordinarios escritores.
Posteriormente, en marzo de 2008 escribió un artículo sobre Céline en el periódico de Lima "El Comercio" donde elogiaba al escritor de "Viaje al final de la noche" (1932) y "Muerte a crédito" (1936), novelas en las que el autor "arremete contra todo y contra todos, cubriendo de vituperios y exabruptos a instituciones, personas, creencias, ideas, hasta esbozar una imagen de la sociedad y de la vida como un verdadero infierno de malvados, imbéciles, locos y oportunistas, en el que solo triunfan los peores canallas y donde todo está corrompido o por corromper" (¿Os suena de algo?) y afirma literalmente "No haber leído jamás unas novelas que se sumerjan tanto y con semejante placer y regocijo en la mugre humana, en toda ella, desde las funciones orgánicas hasta los vericuetos más puercos de los bajos instintos" (¡Vaya promoción!). Después de semejantes elogios en el aspecto literario habla sin tapujos del nazi y racista Céline que en su última entrevista antes de morir advertía del peligro amarillo, en palabras de MVLL "Nunca he olvidado esa cara del viejo Céline con la barba crecida y sus ojos enloquecidos, clavados en el vacío, mientras, apretando su puñito esquelético, su vocecita cascada rugía, frenética, ante la cámara: "¡Cuando los amarillos entren a Bretaña, ustedes, franceses, reconocerán que Céline tenía razón!" (se le fue la pinza al viejo, pero la silenciosa y pacífica invasión comercial asiática de la vieja europa ya está acá, en mi ciudad ya han abierto las primeras peluquerías... vietnamitas ¿con final feliz? habrá que ir a preguntar).
Actualmente Celine ha vuelto a ser objeto de polémica en Francia y MVLL ha salido en su defensa. Y es que, a veces en la vida hay que agarrar al toro por los cuernos...
SOÑANDO EN VERDE
Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
POLÉMICO FUMARRO
Existe cierta teoría que asegura que la nobleza del alma humana siempre evita que este tipo de locura se vaya de las manos. Siento disentir. Puede que las opiniones varíen sobre lo que significa escaparse de las manos. Pero si echamos una mirada retrospectiva a la historia humana, encontraremos innumerables ejemplos de esa locura que simplemente condujo a mayores formas de extremismo, como es el caso de los linchamientos o asesinatos en masa.
La discriminación hacia los fumadores creció rápidamente al nivel de la caza de brujas. Pero era difícil de controlar, precisamente porque los discriminadores no consideraban que sus acciones fueran una locura. La crueldad humana no es nunca tan extrema como cuando se comete en nombre de una causa elevada, sea ésta la religión, la justicia o el bien. En nombre de esta moderna religión de la salud, y aún enarbolando la bandera de la justicia y el bien, la escalada de la discriminación contra los fumadores pronto llegó al asesinato. Un conocido fumador compulsivo fue destrozado en la calle y aplena luz del día por una banda de diecisiete amas de casa histéricas que estaban en un centro comercial y dos policías. La víctima se había negado a dejar de fumar a pesar de las repetidas solicitudes que había recibido. Se decía que, mientras moría, la nicotina y el alquitrán le chorreaban por los agujeros que le habían provocado las balas y los cuchillos de cocina.
Cuando se produjeron incendios en una parte muy poblada de Tokio, como consecuencia de un terremoto de cinco grados, surgió el rumor de que habían sido provocados a propósito por los fumadores. Por eso se colocaron controles en las carreteras y se detuvo a quienes querían escapar. Si respiraban con dificultad se daba por hecho que eran fumadores y se les ejecutaba. Tal era el sentido de culpa inconsciente que su propia paranoia había producido en los discriminadores.
"El último fumador" Yasutaka Tsutsui
BRINDEMOS POR DON MARIO
"Nos han dejado sin secretos, mi amor. Esa soy yo, esclavo y amor, tu ofrenda. Abierta en canal como una tórtola por el cuchillo del amor. Rajada y latiendo, yo. Lenta masturbación, yo. Chorro de almíbar, yo. Dédalo y sensación, yo. Ovario mágico, semen, sangre y rocío del amanecer: yo. Esa es mi cara para ti, a la hora de los sentidos. Esa soy yo cuando, por ti, me saco la piel de diario y de días feriados. Esa será mi alma, tal vez. Tuya de ti. " "Elogio de la madrastra" Mario Vargas Llosa
¿ ENCAJAS ?
Lo diría un indígena y tendría razón:
"Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los bancos y las cajas tienen caja,
las tiendas tienen y hacen caja."
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.
El poema es de Ángel Guinda
El cuadro es de Víctor Mira
CAPERUCITA FEROZ
Nunca me han gustado los cuentos, su único objetivo es moldear las impresionables mentes infantiles a la moral imperante, haciendo parecer real un mundo inexistente de buenos contra malvados y haciéndoles creer que la organización social existente, aunque sea injusta e irracional, es necesaria e inmejorable. Por eso yo siempre he pensado que una perversa Caperucita se comió al lobo y aquí está la prueba irrefutable:
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SON PROFESIONALES... Y VAN ARMADOS
-Busco a dos varones blancos que conducen un Thuderbird del 62 azul claro con guardabarros azul oscuro. Atracan asadores, roban la caja, toman a los dueños como rehenes y obligan a las mujeres a que les hagan mamadas. Me gustaría que mantuvierais los ojos abiertos.
-Descripción física?- preguntó Crutch.
-Llevan máscara -sonrió Scotty-. Las víctimas femeninas los describen como "normalmente dotados".
James Ellroy "Sangre Vagabunda"
A primeros de mes traemos chica nueva a RM, esta quincena nos acompaña la sensual Andrea Rincón... Torpedos de Sabor
EL ÚLTIMO FUMADOR
Aunque no soy fumador de tabaco en activo, sí lo soy pasivo, debido a que frecuento ciertos lugares donde hay mujeres que fuman. Por ello, me veo en la obligación de elevar mi protesta contra las campañas antitabaco actuales que pretenden prohibir fumar en casi cualquier parte que no sea el retrete de tu casa.
Ciertamente creo que el tabaco es nocivo y las campañas antitabaco deberían promover un uso más moderado, tal y como se hace con las bebidas alcohólicas. De todas formas, los culpables de la actual situación de cuasi segregación son los propios fumadores que han abusado de su derecho fumando donde les ha salido de la polla durante decenios sin importarles el resto de las personas, ahora se quejan…
Actualicen la página, hay chicas nuevas… y fuman
Aquí os dejo un fragmento de “El Último Fumador”, relato de Yasutaka Tsutsui (perteneciente al libro “Hombres Salmonela en el Planeta Porno”)
Estoy sentado en lo alto del Palacio del Parlamento resistiendo los ataques con bombas lacrimógenas de los helicópteros de las Fuerzas Aéras de Autodefensa, que me rodean y describen círculos como moscas. Pronto disfrutaré de mi último cigarrillo, mi última muestra de resistencia. Mi camarada, el pintor Kusakabe, ha caído muerto hace unos instantes y me ha dejado solo como último fumador que queda en la Tierra. En este preciso momento, es probable que se estén difundiendo imágenes mías por todo el país, recortado en el cielo negro por los reflectores que me apuntan desde abajo, a través de las cámaras de televisión que tienen dentro de los helicópteros. Me quedan tres cajetillas y me resisto a morir antes de terminarlas. Por eso he estado fumando sin parar dos o tres cigarrillos a la vez. Siento que mi cabeza está embotada y la luz me empieza a cegar. Es sólo cuestión de tiempo que también yo caiga al suelo sin vida. (….)
-¡Sólo queda uno! ¡Sólo queda uno! –gritaban unos manifestantes.
De repente, todo se tranquilizó allá abajo y los helicópteros desaparecieron. Alguien hablaba por un megáfono. Agucé el oído para oír lo que decían.
-… ¿no es así? Pero entonces será ya muy tarde. Y qué pérdida tan terrible sería, porque en estos momentos es una preciada reliquia de la Era del Tabaco. Deberíamos convertirlo en una especie rara protegida por la ley, un tesoro viviente que deberíamos preservar. Señoras, señores, ¿nos brindarán su ayuda? Repito. Somos la Sociedad para la Protección de los fumadores, creada en el día de hoy con carácter urgente.
Me recorrió un escalofrío por el cuerpo. ¡Oh, no! ¡Por favor, no me protejan! Era el inicio de una forma nueva de crueldad. Las especies protegidas están abocadas a la extinción. Son objeto de la curiosidad de todos, se las fotografía, se les ponen inyecciones y se las aísla; se les extrae el semen y se entretienen de diversas formas con sus otras partes del cuerpo. ¿Y qué pasa al final? Pues que se marchitan y mueren. Pero eso no es todo. Una vez muertas, las disecan y las exponen a la vista de todos. ¿Es así como tenía que morir? Era mejor morir a mi manera, así que decidí saltar por el tejado.
Pero ya era muy tarde. Habían colocado una red.
DISOLUCIÓN MATRIMONIAL GÁSTRICA
(....) Debió de ser por las befas cada vez más hirientes o por mi ansiedad, pero empecé a padecer de gases, de estreñimiento. Además, la relación con mi mujer se deterioraba a ojos vista. Hasta que mis vapores encontraron un escape por el que también se escapó mi matrimonio. Resultó que al follar, no me podía contener y cada empellón se me escapaban unos pedos desgarradores y zorrunos que me dejaban en la gloria (valga la redundancia), para ella, el averno. Quizás era que los dioses se vengaban de aquella sanchopanzista con sus propias armas: lo más bajo de la materia aunque inmaterial, el pedo. Fue el detonante. Nos concedieron el divorcio por crueldad mental y física (lo exactas y despectivas que pueden llegar a ser las fórmulas legales) y hasta hace unos meses le pasaba una pensión.
"La saga de los Pirineos" José Luis Gracia Mosteo
COSAS PRESCINDIBLES
El lector se engaña. La vida no se lee: es una lengua sin desentrañar. Trabajo, mesa y sexo. Un, dos, tres. Eso es la vida. Ordénalos como prefieras. Lo demás es calderilla. La cultura, por ejemplo, es imprescindible hasta los treinta: una buena manera de pertrecharse para la refriega. O, si quieres, una buena gimnasia para estrenar sin tembleques a esa vieja puta que es la vida.
"La saga de los Pirineos" José Luis García Mosteo
El Turco, que es un hombre muy culto, nos envía esta bonita postal desde su retiro friki en la tierra de sus antepasados, los freak brothers, perdón quise decir ibaditas.
TRAS LAS CORTINAS...... LA VERDAD
He hecho siempre todo lo posible por dominar el arte de la mentira, no porque quiera ser mentiroso, sino porque veo que los hombres siempre están mintiendo: desde que chocan la mano del que apuñalarían, hasta que dan el pésame por quien ni siquiera recuerdan. Sé muy bien que la amabilidad, la educación, son sólo cortinas que esconden los sentimientos; capas de pintura bajo las que se encuentra el nudo en la madera, el clavo roñoso, la carcoma imparable. Sin embargo, qué peligroso decir siempre lo que se siente o piensa, mostrar el odio o el amor; qué cerca de la sangre y del bosque terciario. Y ahí, en medio de la mentira y de la verdad, estaba yo, ingenuo, crédulo e incauto; pensando que la palabra es el espejo del pensamiento; que el gesto, un signo de puntuación. Sí, ahí estaba. Las formas de la vida corrían más que mi razón y necesitaba horas para darme cuenta de lo que se escondía tras ellas. Fue entonces cuando descubrí esa otra lengua sin palabras, signos de puntuación ni cortinas, esa lengua como la muerte bajo la que nada se puede ocultar ni los cuerpos, las osamentas ni el alma: el sexo.
José Luis Gracia Mosteo "La saga de los Pirineos"
¡BRAGAS PARA TODOS!
Es costumbre en algunos países entrar en el año nuevo con ropa interior recién estrenada, por eso hoy nos vamos de mercadillo a ver si encontramos alguna oferta tentadora.
Desde luego el Ministerio de Cultura lo hace bastante peor y encima a costa del contribuyente. Este Ministerio ha de desaparecer inmediatamente tras tamaña demostración de incompetencia en la promoción de la lectura (España es el país de la Unión Europea donde menos se lee), queda claro que con lo que nos cuesta la ministra inculta podemos pagar cientos de mercadillos. ¡Bragas para todos!
NdRM: estupenda foto Mikelo, ¡a sus pies!