El Turco me envía la imagen de arriba en contestación a mi artículo anterior y a la pereza mostrada durante el mes de septiembre (no volverá a ocurrir nunca más). La perseverancia (no confundir con la tozudez) es una virtud que debe acompañar inexorablemente a la desobediencia.
Hace unos días recibí un enigmático sms de El Turco, me decía ¿quieres ver perseidas? Para los no iniciados os tengo que dejar clarito que las perseidas no trabajan en ningún club nocturno, simplemente son una lluvia de meteoros allá por Perseo. Aclarado este importante punto, acepté la invitación por puro aburrimiento, y nos dirigimos a los montes de Zuera (a unos 20 minutos de Zaragoza) en la camioneta de El Turco debidamente pertrechados.
Según El Turco las perseidas empezarían a verse sobre las 19:30 horas, pero afortunadamente no llegamos a nuestro punto de observación hasta las 20:30 horas. Tras extender las alfombras y las tumbonas en el campo dirigimos nuestras miradas a un cielo en el que sólo se veía como se ocultaba el sol poco a poco, pero ni una puta estrella
¿No habrá que esperar a que anochezca por completo? –inquirí ingenuamente.
Me he informado en la internet y decían que el momento de mayor apogeo sería entre 19:30 y 21:30 –contestó El Turco muy convencido (debió informarse en alguna web turca en horario turco)
El caso es que cuando empezaron a verse ya era noche cerrada y me había bebido todas las cervezas (El Turco sólo bebe yogurth, que es practicante) y comido todos los frutos secos, razón por la que probablemente ví algún meteoro de más. Cuando la noche empezó a refrescar tuvimos que cubrirnos con las mantas (por separado y cada uno en su tumbona, que quede clarito) lo cual me hizo añorar una mejor compañía en un momento tan romántico (El Turco se lo había montado bien, pero parece ser que a última hora le falló su amiga “la traductora” y por eso me invitó, pero no se lo tendré en cuenta, fue muy bonito…).
"Dos cosas colman el ánimo con una admiración y una veneración siempre renovadas y crecientes, cuanto más frecuente y continuadamente reflexionamos sobre ellas: el cielo estrellado sobre mí y la ley moral dentro de mí. Ambas cosas no debo buscarlas ni limitarme a conjeturarlas, como si estuvieran ocultas entre tinieblas o tan en lontananza que se hallaran fuera de mi horizonte; yo las veo ante mí y las relaciono inmediatamente con la consciencia de mi existir.”
Immanuel Kant "Crítica de la razón práctica"
El tedio laburo-vacacional me condujo el viernes a proponer al amigo turco una visita en el Centro de Historia a la magna exposición “Alemania: dos arquitecturas. DDR vs RFA”, que por más señas resultó un ladrillo infumable, si esperais un mínimo de creatividad la llevais clara (no había mucha diferencia entre ambas), arquitectura pesada si concesiones al espacio… (recuerdan a las promociones de VPO en Valdespartera, en Zaragoza estamos haciendo arquitectura de la Alemania socialista en el siglo XXI, con dos cojones) prefiero olvidarla.
Tras sufrir semejante shock nervioso decidimos dar un paseo para olvidar la cuadratura del círculo alemán, quizás por ello decidimos, sin salirnos del Eje, tomar un helado italiano.
En Zaragoza la cosa del gelato está controlada por varias famiglias italianas, aquí los Häagen Dazs y las Jijonencas lo tienen jodido, aquí lo controlan las tiendas de las famiglias Fuoli, Ferrara, Amorino, un tal Aldo y otros soldatos del imperio… Al final, por cercanía nos decidimos por un Amorino, la verdad es que estaba muy bueno, pero cuatro euros por una tarrina enana (el doble que en los italianos de Fuoli, más bueno pero no el doble de bueno) parece un poco abusivo, cosas de pasear por la zona centro, aunque Zaragoza se ha convertido ya en una ciudad cara de cojones, al final si queremos ahorrar vamos a tener que salir de casa bebidos, meados, comidos y cenados… y a este paso hasta pajeados.
Por cierto, en la calle Alfonso nos encontramos con este simpático músico ambulante que nos hace publicidad gratuita… y yo que creía haberlo visto ya todo.
Dentro de unas horas cumpliré cuarenta años. Pertenezco a la primera generación audiovisual de España, durante la dictadura merendábamos viendo en blanco y negro a los payasos de la tele en una TV marca Inter, pero sin apenas darnos cuenta ya lo hacíamos con Mazinger Z en color durante “la transición”. Pronto dejamos las canicas para hacer nuestros primeros pinitos informáticos con el spectrum y luego con un commodore (funcionaban con cassette) y ahora empezamos a vislumbrar las posibilidades de la red.
Al haber nacido en el 69 estoy a caballo entre la generación del Baby Boom (los del 60) y la Generación X (los del 70), aunque por las circunstancias vitales que han caído cual ladrillo sobre mi cabeza me identifico plenamente con la generación setentera.
Crecimos en "democracia" escuchando en la radio música pop de “la movida madrileña” mientras nuestras madres escuchaban el supercatolicón consultorio de la señorita Francis. Las matinales infantiles de la tele eran lo mejor, aún recuerdo aquel fantástico programa llamado “Caja de Ritmos” que fue injustamente suprimido por emitir una canción infantil de “Las Vulpes” titulada “Me gusta ser una zorra” y las discusiones con mi madre que no me dejaba ver el transgresor “La edad de oro” de Paloma Chamorro. ¡Cuánta libertad en la tele de entonces!, hasta había debates políticos en “La clave”.
Leíamos tebeos de Mortadelo y Filemón, pero pronto descubrimos el cómic underground de “El Víbora” y el punk-rock de “Ramones” y su versión hispánica, “Siniestro Total”, cantando cosas como “Me pica un huevo”, vamos nada que ver con la moñez imperante actualmente con los triunfitos y los famosos de la mal llamada telerealidad. De repente, cuando parecía que la creatividad musical había muerto apareció uno de los nuestros, Kurt Kobain (1967-1994) con Nirvana, la Generación X tomaba el poder. Nos los íbamos a comer. Pero no fue así, ya nos hemos dado cuenta, somos la Generación E, la generación estafada, estafados hasta por la gran estafa piramidal, la seguridad social.
Para más Inri, poco a poco van desapareciendo algunos de nuestros referentes de la anterior generación que nos mostraron el camino, como Antonio Vega, Enrique Urquijo, Ramones, incluso algunos de nuestra propia generación como Nirvana….
Fuimos la primera generación que pudo ir a la Universidad sin necesidad de pertenecer a la élite social y económica, pero tener estudios no nos ha servido de nada. La Universidad nos preparó y nos abrió la mente, nos hizo conocer un mundo que nuestros padres ni siquiera habían podido soñar, pero actualmente nos hemos encontrado con un muro en forma de gentuza, de hipoteca y de trabajos precarios y mal pagados que nos impide progresar, pero es un muro que romperemos porque esta década de los años 10 va a ser la nuestra.
Llegados a este punto de no retorno ya no nos es posible practicar, no nos podemos permitir el lujo de fallar, dar marcha atrás no es factible, ya pasaron los tiempos de experimentar, ha llegado la hora de la verdad, hay que decidir. Nos quedan menos años por vivir que los ya vividos, pero serán muy intensos, la experiencia adquirida nos puede hacer disfrutar de cada segundo. Lo vivido no volverá, pero nos ha dejado un poso que ha sido difícil de digerir, pero este post no es fruto de la melancolía, ha sido simplemente un flash back.
No hagais caso al cartel, nosotros SÍ podemos hacer varias cosas a la vez. Esta mañana lo he intentado y no he derramado ni una sola gota. A mí no me para nadie.
Llegó el verano, y empezaron los problemas del transporte colectivo. En verano hay dos tipos de autobuses los que tienen el aire acondicionado estropeado y los que lo llevan al máximo, en unos te asas y en otros agarras un trancazo que no te lo quitas en semanas, encima en las horas punta la frecuencia es puro azar y van tan llenos que te entra complejo de escabeche en lata, por ello me he decidido a probar el servicio Bizi que el ayuntamiento de Zaragoza ha implantado en la ciudad (por fin se les ha ocurrido una idea buena).
Ventajas: no contamino (no desayuno beans como los brits), llego antes al trabajo, se me pone el culo duro (para empujar viene bien), ejercito el corazón, me pongo de buen humor (es relajante), contemplo el paisaje, voy fresquito (por la mañana), no tengo que aguantar a los autobuseros que no me abren la puerta (no soy una tía buena) y es muy barato, sólo cuesta 20 € al año (lo que te cuestan dos semanas de bus).
Inconvenientes: a veces a las horas de entrada y salida del curro no hay bizis en las estaciones o están llenas y no puedes devolverla y tienes que ir a la siguiente estación (andar un poco tampoco es un mal ejercicio).
Si consiguen resolver los actuales fallos logísticos e incrementan el número de estaciones y de carriles bizi el servicio va a ser un éxito total. ¡Qué le den al bus!
Marcarse objetivos en la vida no siempre es bueno, a veces la presión te puede. Si se cumplen te hacen sentir satisfecho, si no los cumples te sientes fracasado, pero si superas tus expectativas te corres de gusto. No estoy seguro de si los objetivos para este fin de semana son excesivamente ambiciosos… quizás sería mejor dejarlo todo al factor sorpresa, ¿aceptar lo que caiga?... seguiremos informando.
A veces por la calle captas frases sueltas de conversaciones ajenas, me resulta divertido captar estas frases fuera de contexto y me pregunto ¿de qué cojones hablarán? Esta mañana iba andando por la calle cuando me he cruzado con un grupo de ancianos que charlaban distendidamente mientras daban su paseo matutino y esta es la gloriosa frase que decía uno: … hay que dejarlo bien abierto para los que vengan después porque si no luego no se puede hacer nada…. Y digo yo ¿a qué se referirá? ¿a un coño? ¿a su testamento? ¿al culo de su cabra?
Aunque no tengo ni puta idea de cocinar si tengo buena boca para comer como así lo demuestra mi ilustre barrigota. Pero como muchas cosas en la vida comer bien también es cuestión de suerte y tengo la suerte de tener un par de amigos bastante diestros (sin connotación política alguna) en el arte culinario. En unas semanas he tenido la fortuna de degustar unas acojonantes carrileras de cerdo con reducción de Pedro Ximénez y una cena temática centrada en el cerdo del mar, el bacalao.
Hablando de bacalao, uno de ellos aprovecha la sabiduría culinaria de las mujeres que van pasando por su vida ya que siempre te queda algo de la mujer con la que has compartido parte de tu vida, es el poso del amor. En este caso, ejemplos del poso amoroso han sido, entre otras, las croquetas de bacalao de la viuda, la tortilla de la tarada y el bacalao dourado de la inteligencia divorciada. Para los amigos del cocinero todo son ventajas, sin necesidad de esforzarnos en una relación sentimental abocada al fracaso obtenemos una de sus innegables ventajas: la gastronómica.
Este fue el menú temático:
Ensalada con bacalao ahumado (sencilla de hacer)
Croquetas de bacalao + pimiento relleno de brandada de bacalao
Bacalao dourado (espectacular)
Bacalao con tomate
Flan… de huevo (el de bacalao todavía no se ha inventado)
Lamentablemente Salam todavía no ha conocido mujer que le enseñe hacer albóndigas de ballena, en este caso la foto hubiera sido otra, claro.
P.D.: como penitencia el cocinero fregó los platos.
P.D.: Las croquetas fueron elaboradas al estilo de Henry Ford, inventor de la cadena de producción en forma de U, Salam daba forma a la croqueta, yo la pasaba por el huevo y Gecé, utilizando un bol de pan rallado, en dos meneos la rebozaba, sartén y a comer.
Como el invierno, la vida vino igual que se irá, sin avisar. La vida es frágil, como la nieve y de vez en cuando nos lo recuerda con dolor.
Zaragoza. Teatro de las Ánimas. Sesión infantil. Gaspar y el Rey Arturo (Baltasar se despistó y llegó tarde) entregan sus presentes a los niños. Uno de ellos sospecha y le dice a su padre: “creo que éstos son falsos”. Fracaso total.
Sesión adultos. Baltasar se incorpora a la troupe. Como era de esperar, los adultos con unas cervezas de más no se enteran de nada y tragan con los reyes, incluido Arturo (en la tienda de disfraces Melchor estaba agotado). Éxito total (ver foto, el Rey Arturo deslizando con disimulo su mano bajo la capa). Gaspar acabó agotado de aguantar tanta fémina posadera. A Baltasar le tocó la china, tuvo más éxito entre el público gay, tal y como era de esperar por otra parte. Magnífico el pianista del Oeste (está detrás de los kings, aunque no se le vea casi ya que el objetivo de la foto era otro) con su sesión de música tropinavideña de saloon.
Agotadas las cervezas, la comitiva real (a excepción del Rey Arturo que se quedó jugando al billar en la tabla verde) dirigió sus pasos hacia el Garito de Gareta. Asumí el papel de paje real (una noche es una noche) y solicité taxi debido a la huelga de camellos ¿a qué nunca has llevado a los reyes? El taxista flipaba (solicitó foto de recuerdo, no sé si la expondrá en el taxi o en la taquilla de la cooperativa). Éxito total en Gareta. Gaspar entró directo al grano, adoctrinando a un grupo de veinteañeras para que se fueran rápido a la cama (con él, por supuesto) para que los reyes puedan hacer su trabajo. Sabina Baltasar triunfó con una espectacular versión de 19 días y 500 noches (cada noche lo hace mejor) acompañado a la guitarra por Gareta y con coros (muy buenos, sin robar protagonismo) de Gaspar. Posteriormente Serrat Gaspar interpretó magistralmente Mediterráneo (ocasión que aprovecharon las veinteañeras para escabullirse) y aprovechó para iniciar una aproximación certera a la mujer con menos arrugas del local. Ese fue el momento que el paje aprovechó para joparse.
Esta noche va a ser mágica, navegando por internet he descubierto el mejor regalo de Reyes, y me lo he pedido: sexo oral. Como creo que los Reyes del Teatro de las Ánimas (ilustre bar zaragozano) no me lo van a regalar (esta noche sólo dan roscón) me adelantaré a los acontecimientos y me autoregalaré una buena sesión de la que pronto tendréis constancia bloguera.
Soy ateo. Las fiestas religiosas deben ser sólo para los religiosos (a ver cuando se enteran los sindicatos). Esta sociedad me obliga a beber y comer sin límites para celebrar el nacimiento de un impostor. También me obligan a ser ludópata. Por si esto no fuera poco me obligan a tomar unos días de vacaciones en diciembre, mes en el que hace un frío de cojones. Si dieran más días por lo menos podríamos emigrar a un país más cálido a gastarnos la paga extra, pero eso no está previsto, la sociedad necesita que consumamos lo más cerca posible del amo. Me niego a rezar, a comer, a beber, a jugar y a tomar vacaciones en diciembre porque lo diga la santa madre iglesia. Quiero rezar, comer, beber, jugar y vacacionar cuando me salga de la polla. Por esa y otras razones esta navidad sólo me tiraré a la bebida.
Conozco individuos que leen muchísimo, libros, revistas, suplementos dominicales…, letra por letra, y sin embargo no pueden ser tildados de "lectores". Poseen una multitud de "conocimientos", pero su cerebro no consigue ejecutar una distribución y un registro del material adquirido.
Les falta el arte de separar lo que es de valor y lo que es inútil, conservar para siempre en la memoria lo que en verdad interesa, pudiendo saltarse y desechar lo inútil. La lectura no debe entenderse como un fin en sí misma, sino como medio para alcanzar un objetivo. La lectura debe proporcionar una idea de conjunto del mundo. Es necesario que el contenido de la lectura no sea aprendido de memoria, sino que sea como pequeños mosaicos en un cuadro más amplio, cada uno en su lugar, ayudando de esta forma a esquematizarlo en el cerebro del lector. De otra forma, resulta una acumulación de materias memorizadas, enteramente inútiles, que transforman a su poseedor en un presuntuoso, seriamente convencido de entender algo de la vida, de poseer cultura, cuando la verdad es que con cada aumento de esa clase de conocimientos más se aparta del mundo, hasta que termina en un sanatorio o como político en un parlamento.
Nunca un cerebro con esta formación conseguirá retirar lo que es apropiado para las exigencias de determinado momento, pues no está adaptado al orden natural de la vida, sino al orden de sucesión de los libros, cómo los leyó y por la manera que amontonó los asuntos en su mente. Cuando las exigencias de la vida le reclaman el uso práctico de lo aprendido, entonces mencionará los libros y el número de las páginas y, pobre infeliz, nunca encontrará exactamente lo que busca.
En las horas críticas, esos "sabios", cuando se ven en la dolorosa contingencia de encontrar casos análogos para aplicar a las circunstancias de su vida, sólo descubren remedios falsos. Yo no soy ZP.
Nota: la chica de la foto lee "Diario de una ninfómana"
La asociación de tasqueros paletos y avariciosos de la Inmortal Ciudad de Zaragoza ha convocado el catorceavo concurso de tapas patrocinado por “Vino Jabalí” (tapón de rosca como la boina que también llevan a rosca los tasqueros zaragozanos). Los tasqueros se han aprendido los precios (tapa + minibebida 2,50 €), pero de lo que hay que dar a cambio no quieren ni oír hablar, salvo honradísimas excepciones. Lo del “Vino Jabalí” (poco mejor que el Don Simón) es como si Paul Bocusse permitiera que Mac Donald´s patrocinara su concurso a cambio de que los cocineros concursaran haciendo hamburguesas de alta cocina. Si la ciudad quiere ser atractiva en el mundo del turismo gastronómico debe hacerlo con productos y servicio de calidad, no con mierda. Y para eso lo primero que hay que hacer es una preselección de los concursantes, no puede concursar el que quiera con pinchos de morcilla con gamba o copitas de gazpacho con sardina y anchoa. Pero si lo que desean los tasqueros es maximizar sus beneficios les propongo que al año que viene hagan un concurso con una única tapa de albóndiga terráquea para todos (ver foto) con un chato minimalista de Don Simón en vaso de plástico al módico precio de cinco euros. Conozco una carnecería donde les pueden vender las albóndigas de carne de rata con gusano confitado a 5 céntimos la unidad y para economizar todavía más pueden sustituir el tenedor de la foto por un original palillo. Al año que viene no me esperen, parodiando a Media Markt Yo no soy ZP.
Bueno chavales, ahorita inicio tres semanas de fiesta, pero aquí les dejo parte de la tan deseada crónica tailandesa. Espero les guste.
Cuando escribí la primera parte de este artículo un lector poco comprensivo me acusó de nostálgico y de ponerme tierno con boberías. Quizás llevara algo de razón, lo cierto es que esos cajones guardaban más cosas de las previstas como algún condón caducado de dudoso origen. Demasiadas emociones para un corazón tan débil como el mío.
Lo más gratificante de todo fue abrir esas cajas donde guardabas de todo, incluso apareció la cajita de la insignia que nos entregó el Decano al acabar la carrera, me vinieron a la memoria aquellas alcohólicas aperturas paralelas y desastrosas fiestas varias cuando procedí a abrirla, pero no encontré la insignia, su lugar había sido ocupado por un par de chinas de hachís que debí guardar para el mañana, cual hueso de perro.
Incluso apareció el abono del metro de Londres, recuerdo de aquel viaje del 93 a visitar a Torpedo. ¡Qué buenas las albóndigas de su mamá! Le llevé unas cuantas en un tarro en una bolsa isoterma junto con otros varios productos ibéricos que ya se pueden imaginar. Lástima que mi bolsa fuera elegida por el puto perro policía para hacer una exhaustiva búsqueda de píldoras euforizantes. Todavía me descojono cuando me acuerdo de la cara que puso el bobby cuando sacó en su mano pringada de grasa el tarro (no sé si fue debido a la presurización del avión o a que el tarro estaba mal cerrado) de las albóndigas lo puso a la altura de sus ojillos bretones y, mientras el perro movía el rabo, el bobby movía sus bigotes y decía oh!! Meatballs!! (albóndigas en la lengua de sexpir). No es necesario decir que me dejaron marchar ipso facto rumbo a Victoria Station. Supongo que expedientarían al perro albondiguero.
P.D. para cinéfilos: La foto nostálgica es de Richard Burton en la película de John Huston "La noche de la iguana"
Ando estos días desalojando el habitáculo que durante tantos años me sirvió de aposento. Después de trasladar libros, discos y demás viene lo peor: abrir los cajones. Después de tantos años abrir estos cajones es como sentarte ante la historia de lo mejor de tu vida ahora que se ha llegado a ese punto de no retorno en el que es probable que uno haya vivido ya más años de los que le quedan por vivir. Es un momento terrible, cada cajón abierto me cuenta una historia, aparecen demasiadas cosas que uno ya había olvidado. Esas fotos en las que a uno le sobraba pelo, esa tarjeta de embarque de aquél vuelo de Spanair que afortunadamente no se estrelló, esos recortes de prensa que hablan de ilusas ilusiones de juventud que los políticos se han encargado de mandar a la abstención militante, aquellas cartas agradeciendo el envío del currículum pero lamentando no tener plaza para usted en estos momentos, instancias de oposiciones varias, apuntes y más apuntes, aquellas vacaciones, gente que uno conoció y que ya no volverá a ver, y esos maravillosos cuadernos llenos de estupideces varias…. A veces piensas ¿para qué guardaría yo esto? Es parte de una vida, la tuya
Es malo que una cosa tenga dos significados. No se debe buscar nada más en el camino del samurai. Lo mismo puede decirse de cualquier otro camino. Si se comprende que esto es así se pueden conocer todos los caminos y ser más consecuente con el propio.
P.D.: Creo que tendré que explicar esta frase algún día.
Por cierto, la petera de la foto es Nara, Wanda Nara
No me critiques haber dejado la mezquita por la taberna; el sermón era largo; el tiempo se iba (Hafiz, poeta persa)
El hedonismo es considerado por muchas religiones una actitud carente de moral, no porque aprecie algún placer, sino porque lo antepone a las exigencias del amor a Dios y al prójimo. Para ellos es una actitud egocéntrica que incapacita al sujeto para relacionarse con otros a menos que sea para explotarlos y satisfacer su afán de placer.
A la mayoría de los individuos que Bruno tuvo ocasión de frecuentar en el curso de su vida los motivaba exclusivamente la búsqueda del placer, si incluimos en la noción de placer las gratificaciones narcisistas (incluida la masturbación), tan ligadas al aprecio o la admiración del prójimo. Así se desplegaban distintas estrategias, calificadas de vidas humanas. Michel Houellebecq (las partículas elementales)
Yo creo que lo ideal sería que todas las personas del universo mundial tuvieran en su tarjeta de identidad un apartado dedicado al Estado civil donde pusiera lúdico / lúbrico (táchese lo que no corresponda en caso de frigidez). Pero ¿qué es el hedonismo? El hedonismo es una actitud ante la vida. Para ser hedonista no es necesario tener una aptitud determinada, simplemente se requiere una actitud de búsqueda del placer, pero ese placer tiene infinitas caras, tantas como aptitudes para el placer podemos tener los finitos individuos que componemos el planeta tierra. Por eso amiguit@s... Buscad vuestros placeres y brindad con vuestras copas al claro de luna.
Cada brizna de hierba es un libro; mas es preciso aprender a descifrar su sentido. Mira, en el cielo, cómo ciegamente giran las estrellas y aprieta en tu mano la copa del placer. (Hafiz)
"Se cree que el hedonista es aquel que hace el elogio de la propiedad, de la riqueza, del tener, que es un consumidor. Eso es un hedonismo vulgar que propicia la sociedad. Yo propongo un hedonismo filosófico que es en gran medida lo contrario, del ser en vez del tener, que no pasa por el dinero, pero sí por una modificación del comportamiento. Lograr una presencia real en el mundo, y disfrutar jubilosamente de la existencia: oler mejor, gustar, escuchar mejor, no estar enojado con el cuerpo y considerar las pasiones y pulsiones como amigos y no como adversarios." (Michel Onfray)
No te aflijas si, por algunos instantes, las esferas estrelladas no giran según tus deseos, pues la rueda del tiempo no siempre da vueltas en el mismo sentido. Vive la hora viviente que respiras. La fortuna es veleidosa. ¿Acaso Adán no fue expulsado del Paraíso? No te inquietes por el tiempo que huye. Y sin quejarte, deja girar la rueda del Destino. Toca en paz el laúd para tí solo. (Hafiz)