Peter Pan: Déjame ver... Sí, esto es un beso. Tiene algo poderoso, sin duda... El beso... el beso la ha salvado

       ¿Crees en las hadas?

 

Erase un país donde todos eran ladrones. Por la noche cada uno de los habitantes salía con una ganzúa y una linterna, para ir a saquear la casa de un vecino. Al regresar, al alba, cargado, encontraba su casa desvalijada.

Y todos vivían en concordia y sin daño, porque uno robaba al otro y éste a otro y así sucesivamente, hasta llegar al último que robaba al primero. En aquel país el comercio sólo se practicaba en forma de embrollo, tanto por parte del que vendía como del que compraba. El gobierno era una asociación creada en perjuicio de los súbditos, y por su lado los súbditos sólo pensaban en defraudar al gobierno. La vida transcurría sin tropiezos, y no había ni ricos ni pobres.

Pero he aquí que, no se sabe cómo, apareció en el país un hombre honrado. Por la noche, en lugar de salir con la bolsa y la linterna, se quedaba en casa fumando y leyendo novelas.

Llegaban los ladrones, veían la luz encendida y no subían.

Esto duró un tiempo; después hubo que darle a entender que si él quería vivir sin hacer nada, no era una buena razón para no dejar hacer a los demás. Cada noche que pasaba en casa era una familia que no comía al día siguiente.

Frente a estas razones el hombre honrado no podía oponerse. También él empezó a salir por la noche para regresar al alba, pero no iba a robar. Era honrado, no había nada que hacer. Iba hasta el puente y se quedaba mirando pasar el agua. Volvía a casa y la encontraba saqueada.

En menos de una semana el hombre honrado se encontró sin un céntimo, sin tener qué comer, con la casa vacía. Pero hasta ahí no había nada que decir, porque era culpa suya; lo malo era que de ese modo suyo de proceder nacía un gran desorden porque él se dejaba robar todo y entre tanto no robaba a nadie; de modo que había siempre alguien que al regresar al alba encontraba su casa intacta: la casa que él hubiera debido desvalijar. El hecho es que al cabo de un tiempo los que no eran robados llegaron a ser más ricos que los otros y no quisieron seguir robando. Y por otro lado, los que iban a robar a la casa del hombre honrado la encontraban siempre vacía, de modo que se volvían pobres.

Entre tanto los que se habían vuelto ricos se acostumbraron a ir también al puente por la noche, a ver correr el agua. Esto aumentó la confusión, porque hubo muchos otros que se hicieron ricos y muchos otros que se volvieron pobres.

Pero los ricos vieron que yendo de noche al puente, al cabo de un tiempo se volverían pobres. Y pensaron: "Paguemos a los pobres para que vayan a robar por nuestra cuenta ". Se firmaron contratos, se establecieron los salarios, los porcentajes: naturalmente siempre eran ladrones y trataban de engañarse unos a otros. Pero como suele suceder, los ricos se hacían cada vez más ricos y los pobres cada vez más pobres.

Había ricos tan ricos que ya no tenían necesidad de robar o de hacer robar para seguir siendo ricos. Pero si dejaban de robar se volvían pobres porque los pobres les robaban. Entonces pagaron a los más pobres de los pobres para defender de los otros pobres sus propias casas, y así fue como instituyeron la policía y construyeron las cárceles.

De esa manera, pocos años después del advenimiento del hombre honrado, ya no se hablaba de robar o de ser robados sino sólo de ricos o de pobres; y sin embargo todos seguían siendo ladrones.

Honrado sólo había aquel fulano, y no tardó en morirse de hambre.

Italo Calvino (relato corto perteneciente a "La gran bonanza de las Antillas")

Erections, Ejaculations, Exhibitions and General Tales of Ordinary Madness (Erecciones, Eyaculaciones, Exhibicionismos y Cuentos en general de locura ordinaria) es un libro de cuentos de Charles Bukowski que no fue publicado íntegramente en España, simplemente se realizó una publicación parcial que, en arriesgada maniobra de márketing el título se tradujo por "La máquina de follar".... una traducción bastante literal como pueden ver, pero que sin duda produjo sustanciosos réditos al editor de la obra mutilada.

Con semejante título y como no podía ser de otro modo fue un superventas en la España del 78, recién llegada la democracia y en plena eclosión del consumo de todo tipo de productos eróticos y pornográficos que hasta la fecha habían estado sólo al alcance de los pocos españoles que viajaban al extranjero.

Posteriormente en los años 90 se reeditó de nuevo con el mismo título y ya sin mutilar, edición que me compré y leí..... frases cortas y directas, historias de un borracho, «No estaba seguro del todo de que aquello no fuese un montaje gigante del delirium tremens», drogadicto, «Un viaje de LSD te muestra cosas que no abarcan las reglas», que vaga por la ciudad, «Ciento cuarenta pavos menos; enfermo, viejo, imbécil, desgraciado, verrugas en el alma», follándose, «Significa que quiero pagar el precio que usted pone a su hija», y metiéndose lo que pilla, «Olía a asesinato e incesto», y que de vez en cuando hace uso de hospitales benéficos... con algo de críta social: «La mayoría de la gente va del coño a la tumba sin que apenas les roce el horror de la vida»

Un amigo contaba una anécdota sobre la compra de este libro... entró en una pequeña librería de Zaragoza ya desaparecida (no recuerdo su nombre, sólo que estaba en el Paseo de la Independencia), la librería tenía dos pisos unidos con una vieja escalera de caracol de chirriante madera. Nada más entrar, tras comprobar en un rápido vistazo que el resto de clientes estaban distraidos hojeando libros, se dirigió discretamente a la dependienta de la primera planta y en un susurro de voz le indicó que deseaba comprar el susodicho libro, a lo cual la dependienta le contestó -espere, y se dirigió al pasamanos de la escalera desde la que a grito pelado inquirió a su compañera de la planta baja ¡María! ¿Quédan máquinas de follar?... el resto lo dejo a su imaginación

Este año en la feria del libro dos cosas me han llamado la atención, una es que se habla mucho del libro electrónico, y la otra es que hay mucha gente mirando y pocos comprando....

Curiosamente en ninguna caseta han instalado ningún sistema para adquirir libros electrónicos, si las editoriales de libros en español no se bajan de su burra tendremos que continuar bajándolos de nuestra burra....

    

         

NdRM: In the mood for love

Etiquetas: gonzalo, rojas, poema

Hace unos días el puto rey concedió a mi admirado Mario Vargas Llosa el título de marqués de Vargas. Lamentablemente MVLL ha cedido a su vanidad y no ha renunciado al título, renuncia que hubiera sido consecuente con su vida y obra. Un ídolo rutero menos, pero no por ello dejaremos de seguir leyendo sus novelas con el mismo placer de siempre.

La concesión del Nobel a MVLL me pilló casualmente por tierras peruanas de camino a Bolivia donde pude adquirir la edición boliviana de noviembre de 2010 de Le Monde Diplomatique  por el ridículo precio de 10 bolivianos (1 €), teniendo en cuenta que en España cuesta 4€.

En el ilustre mensual de la belle gauche su director, Ignacio Ramonet, hacía una reseña del último libro de MVLL, "El Sueño del Celta", artículo que lamentablemente no se puede leer en su fuente original (cosas de esta extraña izquierda antipiratería), pero acá la tienen transcrita.

En ella, tras poner a caer de un burro a MVLL por sus ideas políticas, parafraseaba al propio MVLL cuando hablaba del novelista Celine:

Este admirador (MVLL) de Louis Ferdinand Celine, “un extraordinario novelista”, admite que el autor de Viaje al fin de la noche era también un “personaje repugnante”. Y añade: “Pero hay muchos personajes poco estimables que no obstante son extraordinarios escritores”.

Ciertamente, MVLL dijo esa frase cuando en una entrevista en La Nación (Buenos Aires) 13/03/06 le preguntaron: ¿Qué escritores detesta pero admira? 

MVLL contestó: -Por ejemplo, Louis-Ferdinand Céline, un extraordinario novelista que refleja un mundo negro, de sordidez, mediocridad y mezquindad, con ese verbo popular, sabroso, vulgar; y, al mismo tiempo, un personaje repugnante, un racista antisemita. Pero hay muchos casos de personajes poco estimables y, sin embargo, extraordinarios escritores.

Posteriormente, en marzo de 2008 escribió un artículo sobre Céline en el periódico de Lima "El Comercio" donde elogiaba al escritor de "Viaje al final de la noche" (1932) y "Muerte a crédito" (1936), novelas en las que el autor "arremete contra todo y contra todos, cubriendo de vituperios y exabruptos a instituciones, personas, creencias, ideas, hasta esbozar una imagen de la sociedad y de la vida como un verdadero infierno de malvados, imbéciles, locos y oportunistas, en el que solo triunfan los peores canallas y donde todo está corrompido o por corromper" (¿Os suena de algo?) y afirma literalmente "No  haber leído jamás unas novelas que se sumerjan tanto y con semejante placer y regocijo en la mugre humana, en toda ella, desde las funciones orgánicas hasta los vericuetos más puercos de los bajos instintos" (¡Vaya promoción!). Después de semejantes elogios en el aspecto literario habla sin tapujos del nazi y racista Céline que en su última entrevista antes de morir advertía del peligro amarillo, en palabras de MVLL "Nunca he olvidado esa cara del viejo Céline con la barba crecida y sus ojos enloquecidos, clavados en el vacío, mientras, apretando su puñito esquelético, su vocecita cascada rugía, frenética, ante la cámara: "¡Cuando los amarillos entren a Bretaña, ustedes, franceses, reconocerán que Céline tenía razón!" (se le fue la pinza al viejo, pero la silenciosa y pacífica invasión comercial asiática de la vieja europa ya está acá, en mi ciudad ya han abierto las primeras peluquerías... vietnamitas ¿con final feliz? habrá que ir a preguntar).

Actualmente Celine ha vuelto a ser objeto de polémica en Francia y MVLL ha salido en su defensa. Y es que, a veces en la vida hay que agarrar al toro por los cuernos...

                     

Es verdad, pues: reprimamos

esta fiera condición,

esta furia, esta ambición,

por si alguna vez soñamos.

Y sí haremos, pues estamos

en mundo tan singular,

que el vivir sólo es soñar;

y la experiencia me enseña,

que el hombre que vive, sueña

lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive

con este engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso, que recibe

prestado, en el viento escribe

y en cenizas le convierte

la muerte (¡desdicha fuerte!):

¡que hay quien intente reinar

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí,

destas prisiones cargado;

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño;

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

Etiquetas: calderon, barca, vida, sueño

Existe cierta teoría que asegura que la nobleza del alma humana siempre evita que este tipo de locura se vaya de las manos. Siento disentir. Puede que las opiniones varíen sobre lo que significa escaparse de las manos. Pero si echamos una mirada retrospectiva a la historia humana, encontraremos innumerables ejemplos de esa locura que simplemente condujo a mayores formas de extremismo, como es el caso de los linchamientos o asesinatos en masa.

                           

La discriminación hacia los fumadores creció rápidamente al nivel de la caza de brujas. Pero era difícil de controlar, precisamente porque los discriminadores no consideraban que sus acciones fueran una locura. La crueldad humana no es nunca tan extrema como cuando se comete en nombre de una causa elevada, sea ésta la religión, la justicia o el bien. En nombre de esta moderna religión de la salud, y aún enarbolando la bandera de la justicia y el bien, la escalada de la discriminación contra los fumadores pronto llegó al asesinato. Un conocido fumador compulsivo fue destrozado en la calle y aplena luz del día por una banda de diecisiete amas de casa histéricas que estaban en un centro comercial y dos policías. La víctima se había negado a dejar de fumar a pesar de las repetidas solicitudes que había recibido. Se decía que, mientras moría, la nicotina y el alquitrán le chorreaban por los agujeros que le habían provocado las balas y los cuchillos de cocina.

               

Cuando se produjeron incendios en una parte muy poblada de Tokio, como consecuencia de un terremoto de cinco grados, surgió el rumor de que habían sido provocados a propósito por los fumadores. Por eso se colocaron controles en las carreteras y se detuvo a quienes querían escapar. Si respiraban con dificultad se daba por hecho que eran fumadores y se les ejecutaba. Tal era el sentido de culpa inconsciente que su propia paranoia había producido en los discriminadores.

"El último fumador" Yasutaka Tsutsui

Etiquetas: Yasutaka, Tsutsui

"Nos han dejado sin secretos, mi amor. Esa soy yo, esclavo y amor, tu ofrenda. Abierta en canal como una tórtola por el cuchillo del amor. Rajada y latiendo, yo. Lenta masturbación, yo. Chorro de almíbar, yo. Dédalo y sensación, yo. Ovario mágico, semen, sangre y rocío del amanecer: yo. Esa es mi cara para ti, a la hora de los sentidos. Esa soy yo cuando, por ti, me saco la piel de diario y de días feriados. Esa será mi alma, tal vez. Tuya de ti. " "Elogio de la madrastra" Mario Vargas Llosa 

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Lo diría un indígena y tendría razón:

"Ustedes tienen la vida organizada en cajas.

Nacen y les dejan en una cajita, 

su casa es una caja, y las habitaciones

son cajas más pequeñas.

Suben a la casa en una caja,

bajan a la calle en una caja.

Viajan en una caja.

Duermen y hacen el amor sobre una caja.

A través de una caja ven el mundo.

Cambian de casa: lo meten todo en cajas.

Y cuando mueren

les introducen también en una caja.

Los bancos y las cajas tienen caja, 

las tiendas tienen y hacen caja."

Todo está hecho para que encajemos.

Nos encajan la vida.

Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

El poema es de Ángel Guinda

El cuadro es de Víctor Mira

Nunca me han gustado los cuentos, su único objetivo es moldear las impresionables mentes infantiles a la moral imperante, haciendo parecer real un mundo inexistente de buenos contra malvados y haciéndoles creer que la organización social existente, aunque sea injusta e irracional, es necesaria e inmejorable. Por eso yo siempre he pensado que una perversa Caperucita se comió al lobo y aquí está la prueba irrefutable:

                      

//

 

-Busco a dos varones blancos que conducen un Thuderbird del 62 azul claro con guardabarros azul oscuro. Atracan asadores, roban la caja, toman a los dueños como rehenes y obligan a las mujeres a que les hagan mamadas. Me gustaría que mantuvierais los ojos abiertos.

-Descripción física?- preguntó Crutch.

-Llevan máscara -sonrió Scotty-. Las víctimas femeninas los describen como "normalmente dotados".

James Ellroy "Sangre Vagabunda"

A primeros de mes traemos chica nueva a RM, esta quincena nos acompaña la sensual Andrea Rincón... Torpedos de Sabor

Etiquetas: james, ellroy, sangre, vagabunda

Aunque no soy fumador de tabaco en activo, sí lo soy pasivo, debido a que frecuento ciertos lugares donde hay mujeres que fuman. Por ello, me veo en la obligación de elevar mi protesta contra las campañas antitabaco actuales que pretenden prohibir fumar en casi cualquier parte que no sea el retrete de tu casa.

Ciertamente creo que el tabaco es nocivo y las campañas antitabaco deberían promover un uso más moderado, tal y como se hace con las bebidas alcohólicas. De todas formas, los culpables de la actual situación de cuasi segregación son los propios fumadores que han abusado de su derecho fumando donde les ha salido de la polla durante decenios sin importarles el resto de las personas, ahora se quejan…

           

Actualicen la página, hay chicas nuevas… y fuman

 

Aquí os dejo un fragmento de “El Último Fumador”, relato de Yasutaka Tsutsui (perteneciente al libro “Hombres Salmonela en el Planeta Porno”)

Estoy sentado en lo alto del Palacio del Parlamento resistiendo los ataques con bombas lacrimógenas de los helicópteros de las Fuerzas Aéras de Autodefensa, que me rodean y describen círculos como moscas. Pronto disfrutaré de mi último cigarrillo, mi última muestra de resistencia. Mi camarada, el pintor Kusakabe, ha caído muerto hace unos instantes y me ha dejado solo como último fumador que queda en la Tierra. En este preciso momento, es probable que se estén difundiendo imágenes mías por todo el país, recortado en el cielo negro por los reflectores que me apuntan desde abajo, a través de las cámaras de televisión que tienen dentro de los helicópteros. Me quedan tres cajetillas y me resisto a morir antes de terminarlas. Por eso he estado fumando sin parar dos o tres cigarrillos a la vez. Siento que mi cabeza está embotada y la luz me empieza a cegar. Es sólo cuestión de tiempo que también yo caiga al suelo sin vida. (….)

                      

 

-¡Sólo queda uno! ¡Sólo queda uno! –gritaban unos manifestantes.

De repente, todo se tranquilizó allá abajo y los helicópteros desaparecieron. Alguien hablaba por un megáfono. Agucé el oído para oír lo que decían.

-… ¿no es así? Pero entonces será ya muy tarde. Y qué pérdida tan terrible sería, porque en estos momentos es una preciada reliquia de la Era del Tabaco. Deberíamos convertirlo en una especie rara protegida por la ley, un tesoro viviente que deberíamos preservar. Señoras, señores, ¿nos brindarán su ayuda? Repito. Somos la Sociedad para la Protección de los fumadores, creada en el día de hoy con carácter urgente.

Me recorrió un escalofrío por el cuerpo. ¡Oh, no! ¡Por favor, no me protejan! Era el inicio de una forma nueva de crueldad. Las especies protegidas están abocadas a la extinción. Son objeto de la curiosidad de todos, se las fotografía, se les ponen inyecciones y se las aísla; se les extrae el semen y se entretienen de diversas formas con sus otras partes del cuerpo. ¿Y qué pasa al final? Pues que se marchitan y mueren. Pero eso no es todo. Una vez muertas, las disecan y las exponen a la vista de todos. ¿Es así como tenía que morir? Era mejor morir a mi manera, así que decidí saltar por el tejado.

Pero ya era muy tarde. Habían colocado una red.

            

 

 

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(....) Debió de ser por las befas cada vez más hirientes o por mi ansiedad, pero empecé a padecer de gases, de estreñimiento. Además, la relación con mi mujer se deterioraba a ojos vista. Hasta que mis vapores encontraron un escape por el que también se escapó mi matrimonio. Resultó que al follar, no me podía contener y cada empellón se me escapaban unos pedos desgarradores y zorrunos que me dejaban en la gloria (valga la redundancia), para ella, el averno. Quizás era que los dioses se vengaban de aquella sanchopanzista con sus propias armas: lo más bajo de la materia aunque inmaterial, el pedo. Fue el detonante. Nos concedieron el divorcio por crueldad mental y física (lo exactas y despectivas que pueden llegar a ser las fórmulas legales) y hasta hace unos meses le pasaba una pensión.

"La saga de los Pirineos" José Luis Gracia Mosteo

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El lector se engaña. La vida no se lee: es una lengua sin desentrañar. Trabajo, mesa y sexo. Un, dos, tres. Eso es la vida. Ordénalos como prefieras. Lo demás es calderilla. La cultura, por ejemplo, es imprescindible hasta los treinta: una buena manera de pertrecharse para la refriega. O, si quieres, una buena gimnasia para estrenar sin tembleques a esa vieja puta que es la vida.

"La saga de los Pirineos" José Luis García Mosteo

          

El Turco, que es un hombre muy culto, nos envía esta bonita postal desde su retiro friki en la tierra de sus antepasados, los freak brothers, perdón quise decir ibaditas.

Etiquetas: saga, pirineos, mosteo, freak, brothers, ibaditas

 

He hecho siempre todo lo posible por dominar el arte de la mentira, no porque quiera ser mentiroso, sino porque veo que los hombres siempre están mintiendo: desde que chocan la mano del que apuñalarían, hasta que dan el pésame por quien ni siquiera recuerdan. Sé muy bien que la amabilidad, la educación, son sólo cortinas que esconden los sentimientos; capas de pintura bajo las que se encuentra el nudo en la madera, el clavo roñoso, la carcoma imparable. Sin embargo, qué peligroso decir siempre lo que se siente o piensa, mostrar el odio o el amor; qué cerca de la sangre y del bosque terciario. Y ahí, en medio de la mentira y de la verdad, estaba yo, ingenuo, crédulo e incauto; pensando que la palabra es el espejo del pensamiento; que el gesto, un signo de puntuación. Sí, ahí estaba. Las formas de la vida corrían más que mi razón y necesitaba horas para darme cuenta de lo que se escondía tras ellas. Fue entonces cuando descubrí esa otra lengua sin palabras, signos de puntuación ni cortinas, esa lengua como la muerte bajo la que nada se puede ocultar ni los cuerpos, las osamentas ni el alma: el sexo.

José Luis Gracia Mosteo "La saga de los Pirineos"

 

 

Es costumbre en algunos países entrar en el año nuevo con ropa interior recién estrenada, por eso hoy nos vamos de mercadillo a ver si encontramos alguna oferta tentadora.

Desde luego el Ministerio de Cultura lo hace bastante peor y encima a costa del contribuyente. Este Ministerio ha de desaparecer inmediatamente tras tamaña demostración de incompetencia en la promoción de la lectura (España es el país de la Unión Europea donde menos se lee), queda claro que con lo que nos cuesta la ministra inculta podemos pagar cientos de mercadillos. ¡Bragas para todos!

NdRM: estupenda foto Mikelo, ¡a sus pies!

 

Si yo no soy para mí mismo, ¿quién es para mí? y cuando soy para mí mismo, ¿qué soy? y si no lo soy ahora, ¿cuándo? Hillel (Ética de los padres), maestro talmúdico. Trata de equilibrar dos motivos en última instancia irreconciliables: egoísmo y generosidad.

Cuando era adolescente quería liberar al mundo entero movido por mi idealismo juvenil. Con el paso de los años y tras mucho indagar en mi propia alma mis pasiones y amores políticos fueron debilitándose poco a poco. Empecé a reformar mis aspiraciones: pensé en reformar el país, la ciudad, después sólo el barrio. Ya anciano me replanteé críticamente mis pensamientos y creencias y llegué a la conclusión de que la forma más efectiva de comprender y mejorar la condición humana consiste en centrarse en el individuo y aplicar el proceso de autoconocimiento. Judah Ben Samuel de Regensburg (predicador moral del siglo XVI). Hoy en día, los psicólogos son conscientes de la dificultad que entraña cambiar un solo rasgo del carácter de un individuo, y quizá sea esta la razón por la que a tantas personas idealistas les resulta más fácil amar a la humanidad que al vecino de enfrente.

 

Etiquetas: autoconocimiento

 

Menos mal que estas tenebrosas elecciones (no confundir con…) se acabarán pronto, aquí teneis un fragmento electoral de una de mis novelas favoritas en la que además se inspiró una película del calibre de “Apocalypse Now”:

 

Kurtz en realidad no sabía escribir, pero, ¡cielos!, qué manera de hablar la de aquel hombre. Electrizaba a las multitudes. Tenía fe, ¿ve usted?, tenía fe. Podía convencerse y llegar a creer cualquier cosa, cualquier cosa. Hubiera podido ser un espléndido dirigente para un partido extremista.

’¿Qué partido?’, le pregunté.

’Cualquier partido’, respondió. ’Era un... un extremista.’

Inquirió si no estaba yo de acuerdo, y asentí.

Joseph Conrad “El Corazón de las Tinieblas”

 

NdRM: el de la foto no es Kurtz, pero se le parece

 

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

(Mario Benedetti)

 

No soy lector de poesía, pero sí es verdad que hay poetas que llegan al alma, uno de ellos es sin duda Mario Benedetti, el poeta del enigma. Aquí tenéis uno de sus poemas, podéis elegir entre leerlo, escucharlo en boca del propio poeta o escuchar la canción de Serrat. Como de costumbre en este país de necrófilos hoy los telediarios nos abrasarán con su vida y muerte y mañana reeditarán sus obras completas para olvidarlas pasado mañana, el negocio es el negocio, ni la poesía se libra de él. Nosotros seguiremos leyéndole de vez en cuando, para tratar de resolver otro melancólico enigma.

 

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada

desbarata por una vez la muerte.

 

Etiquetas: benedetti, serrat, enigma

 

Como sabemos, los dragones no existen. Esta constatación simplista es, tal vez, suficiente para una mentalidad primaria, pero no lo es para la ciencia. La Escuela Superior de Neántica no se ocupa de lo que existe; la banalidad de la existencia ha sido probada hace demasiados años para que valiera la pena dedicarle una palabra más. Así pues, el genial Cerebrón atacó el problema con métodos exactos descubriendo tres clases de dragones los iguales a cero, los imaginarios y los negativos. Todos ellos, como antes dijimos, no existen, pero cada clase lo hace de manera completamente distinta. Los dragones imaginarios y los iguales a cero, a los que los profesionales llaman imaginontes y ceracos, no existen, pero de modo mucho menos interesante que los negativos. Desde hace mucho tiempo se conoce en la dragonología una paradoja, consistente en el hecho de que, si se herboriza a dos negativos (operación correspondiente en el álgebra de dragones a la multiplicación en la aritmética corriente), se obtiene como resultado un infradragón (60% de dragón). A raíz de este fenómeno, el mundillo de los especialistas se dividía en dos campos, de los cuales uno sostenía que se trataba de la parte de dragón contando desde la cabeza, y el segundo afirmaba que había que contar desde la cola. (…...)

Un colega de Trurl, Harboriceo Cibr, fue el primero en establecer los cuantos del dragón y encontrar la unidad llamada el dracónido, que sirve para calibrar los contadores de dragones, e incluso calculó la curvatura de su cola, lo que por poco casi le cuesta la vida. Sin embargo, estos progresos en la dragonología dejaban indiferentes a las masas atribuladas por los dragones. Las bestias hacían muchísimo daño pateando y quemando las cosechas y desvelando con sus rugidos a la gente atemorizada. Por si esto fuera poco, su insolencia era tan inmensa, que de vez en cuando se atrevían a exigir un tributo de jóvenes vírgenes. ¿Qué les importaba a los desgraciados que los dragones de Trurl, siendo indeterministas y por tanto no locales, se comportaran conforme a la teoría, aunque contra toda la decencia? ¿Qué más les daba que la curvatura de la cola estuviera estudiada y calculada, si los monstruos devastaban las cosechas a golpe de cola?

No nos extrañemos, pues, si la masa, en vez de reconocer el enorme valor de los extraordinarios logros de Trurl, se los reprochó. El descontento se hizo patente cuando un grupo de individuos, particularmente ignorantes en materia científica, osó levantar la mano al insigne constructor, dejándolo bastante maltrecho. Pero Trurl, respaldado por su amigo Clapaucio, persistió en su trabajo de investigación, obteniendo nuevos éxitos al demostrar que el grado de existencia del dragón dependía de su humor y del estado de saturación general. El axioma sucesivo evidenciaba el hecho de que el único método seguro de su liquidación era la reducción de su probabilidad a cero, e incluso a los valores negativos. En todo caso, estas investigaciones exigían mucho trabajo y tiempo. Mientras tanto, los dragones ya realizados disfrutaban de la libertad aterrorizando a la gente y devastando planetas y lunas. ¡Y se multiplicaban, que era lo más terrible! El hecho dio a Clapaucio la ocasión de publicar un brillante opúsculo bajo el título de «Transmutación covariante de dragones en dragoncillos, o sea un caso particular de transmutación de estados prohibidos por la física a otros prohibidos por la policía»….

Si habéis conseguido leer hasta aquí me permito recomendaros la lectura del desternillante libro de Stanislaw Lem “Cyberiada” y si quereis más aquí lo teneis, en el magno blog Terror Fan.

 

Etiquetas: Stanislaw, Lem, Cyberiada

Los creacionistas niegan la teoría de la evolución. Según ellos el hombre y la mujer fueron creados tal y como dice la biblia. Sin embargo, este blog está en condiciones de afirmar que a pesar de haber perdido lamentablemente algunas habilidades simiescas el hombre desciende del mono y hemos podido comprobarlo empíricamente mediante una simple encuesta: Sólo un hombre de cada 400 es lo bastante flexible como para darse a si mismo placer oral. Sin embargo los 399 restantes confiesan haberlo intentado con ahínco en algún momento de su vida. Para más información clique aquí.

 

Kafka escribió en 1919 un cuento titulado Informe para una Academia que empieza así: Excelentísimos señores académicos: Me otorgáis el honor de presentar a la Academia un informe sobre mi anterior vida de mono (...) expondré la línea evolutiva por la que alguien que fue mono se incorporó al mundo de los humanos y se instaló firmemente en él... Entonces empieza a contar como fue capturado en África por un circo y su viaje a Europa en un barco en el que es enjaulado en un cajón de madera: por primera vez en mi vida me encontraba sin salida (...) No, yo no quería libertad. Con el sentimiento de libertad uno se engaña. Quería únicamente una salida: adonde fuera. Cuando me entregaron al adiestrador descubrí que tenía dos posibilidades: el zoo o el music hall. No lo dudé, entre una nueva jaula o una salida, elegí el music hall, tendría que aprender, pero cuando uno busca una salida: aprende. (...) De todos modos he logrado todo cuanto me había propuesto lograr. Y no se diga que el esfuerzo no valía la pena. Cuando llego por la noche a casa allí me espera una pequeña y semiamaestrada chimpancé con la que, a la manera simiesca, lo paso muy bien. De día no quiero verla pues tiene en la mirada esa demencia del animal alterado por el adiestramiento; eso únicamente yo lo percibo, y no puedo soportarlo.

Moraleja: si sólo buscas una salida acabas en el music hall.

 

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LOS AMOS DEL MUNDO

Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla Intro del computador, su futuro y el de sus hijos.

Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro.

Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo.

Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros.

Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden. No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro.

Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia.

Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados.

Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.

Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad.

Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no.

Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda.

Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.

Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena.

Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza...

Artículo de Arturo Pérez Reverte publicado en El Semanal el día 15 de noviembre del año 1998

Este hombre es un genio, directo al grano y llama a cada cosa por su nombre. Esta es la auténtica corrección política. ¿Cuándo nos daremos cuenta? Cualquier comentario sobre el artículo sobra, ahí está todo y esa es la verdad y nosotros, mientras todo esto ocurría, estábamos mirando para otro lado.

 

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El Che visita la fábrica de refrescos Marcelo Salado (ex Coca Cola) de La Habana. Persigue a los técnicos pidiendo una explicación. Ya lo ha dicho antes en un programa de televisión: ¿por qué la Coca Cola no sabe como antes? Conoce parte de las respuestas pero no las da por buenas: falta de mantenimiento y el bloqueo que afecta a las materias primas.

El Che dice: el refresco sabe a jarabe, a medicina. ¿Es que no podemos hacer una coca cola parecida o mejor que la de los americanos?

Parece ser que no. Y el Che se muestra particularmente molesto por los contenidos simbólicos del fracaso y porque él sabe de qué se habla, bebedor compulsivo de coca colas en su etapa mexicana, no las puede comparar con las que se están produciendo. La memoria es terrible consejera y en su memoria las coca colas mexicanas debían ser buenísimas, tal y como muestra la foto.

Paco Ignacio Taibo II (“Ernesto Guevara, también conocido como el Che”).

 

 

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Lo que dicen Obama y Mac Cain es precisamente lo contrario de la verdad. Se lamentan por los banqueros hijos de mamá que la espicharán en la crisis financiera, pero éstos serán muy pocos, pues conozco el carácter de los dos candidatos: exactamente ni uno más de cuantos sean necesarios para la emisión de un telediario, en Berlín o en Nueva York, que vienen a ser lo mismo. En cambio, se preocupan por el bienestar para nuestros ciudadanos, tal como dicen, cosa que nos ha sido prometida en cada una de las mil elecciones que han habido, y cosa que no ha sucedido jamás. Por lo demás, ¿para qué tenía que suceder? ¿Y qué ocurriría entonces? ¡Bah! Elecciones amañadas con inocuos tiros de fusil, y luego todo seguirá lo mismo, pero todo estará cambiado.

(Este texto del Gatopardo, obra de Tomasi di Lampedusa, ha sido cambiado por Rutero para que siga diciendo lo mismo casi un siglo después)

 

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Recuerdo mi primer y pequeño accidente en el aparcamiento desierto de un hotel. Inquietos por la proximidad de un coche de la policía, Catherine y yo nos habíamos afanado en un apresurado acto sexual. Al salir del aparcamiento choqué contra un árbol poco visible. Catherine vomitó en mi asiento. Este charco de vómito, con coágulos de sangre que parecían rubíes líquidos, tan viscoso y discreto como todas las secreciones de Catherine, aún sintetiza para mí la esencia del delirio erótico del choque de automóviles, más excitante que las mucosidades rectales y vaginales de mi mujer, tan refinado como el excremento de una reina de las hadas, o las gotas minúsculas que se le formaban a Catherine alrededor de las lentes de contacto. En este charco mágico, esta extraña descarga de fluido, brotaba de su garganta como de una urna enigmática y remota, vi mi propio reflejo, un espejo de sangre, semen y vómitos destilado por una boca cuyos contornos, pocos minutos atrás, se habían cerrado con firmeza sobre mi pene.

Como todos sabéis el nazi Haider murió hace pocas fechas en un fatal accidente de tráfico después de haberse corrido una buena orgía de sexo y alcohol en un club de carretera. Como homenaje póstumo publico su última foto y un texto que bien pudiera reflejar los últimos segundos de Haider con una hipotética fulana teutona a su lado.

 

 

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Si por casualidad das con una buena mujer serás feliz. Si no, te volverás filósofo, lo que siempre es útil para un hombre. (Sófocles)

Etiquetas: matrimonio, filósofo, sófocles, hombre

 

Esta es una de esas palabras que de vez en cuando se ponen de moda y las dice hasta María Teresa Campos, hoy en día lo bizarro al igual que lo friki está in, todo el mundo está fascinado por lo bizarro, incluso existe cierto revival con el burlesque (ver el video de Krakovia). Pero he aquí que Rutero en su faceta filóloga, recuerden la gran hazaña de averiguar el significado de Jugila en el dialecto visaya-gay, ha decidido acudir al diccionario y esto es lo que ha encontrado:

Según el DRAE bizarro significa valiente, esforzado, generoso, lúcido o espléndido. Como podéis imaginar tal definición me dejó sin habla. Por ello, seguí investigando en la red acerca de la etimología del palabro de marras y resultó que se tomó de la palabra italiana Bizzarro, que en italiano significa osado o valiente e iracundo, derivada de la palabra Bizza que significa rabieta o ira instantánea. Otros autores dicen que viene de la palabra vasca Bizarr (barba u hombre barbudo).

Sin embargo se da la paradoja de que en España no empleamos la palabra bizarro en su acepción castellana, sino en su significado inglés o francés. Y es que resulta que la palabra Bizarre (se escribe igual en ambos idiomas) tiene en aquellos bárbaros idiomas la acepción de extraño o extravagante.

Por lo tanto, y como ejemplo paradigmático de lo bizarro, adjunto la portada de la revista juvenil S! (ver foto). Si el titular en vez de Hacete el Picnic hubiera sido Hacete un Pete (felación) estaríamos hablando de pornografía, sin embargo gracias al toque bizarro de la piruleta podemos hablar de una maravillosa portada bizarra.

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Lopo Martino yace en el descampado cercano al cementerio local. El auto con las puertas abiertas. Un tiro en el pecho, a quemarropa. Un pijo menos. Entre sus manos todavía sostiene la escopeta de papá. Un collar de perlas cuelga del bolsillo derecho de su pantalón. Adicto al juego, la coca y las putas. ¿Alguien da más? Suenan las sirenas, alguien lo observó desde la carretera. Una humareda de tierra responde al brusco frenazo del patrullero Castello. Tosiendo acerca su pañuelo a la boca ¡Puto polvo! –exclama, mientras se quita las gafas de sol y lanza una mirada de desprecio al todavía palpitante corazón del suicida. Caso resuelto.

 

Vela prendida en la boca, un hilo blanquecino desciende por la comisura de unos labios rojos evidentemente operados. Una aureola sanguinolenta sobre la moqueta rodea su cabeza. Por único vestido unos pantis de rejilla que dejan a la vista una consolidada celulitis. Un as de bastos en la raja del coño ¿deudas de juego? y una rosa en la mano, seguro que la rosa se la pusieron para despistar. No se sabe nada más. Desnuda le sorprendió la muerte en Pradilla 52.

El patrullero Castello gira sobre sí mismo buscando una explicación racional a semejante escenario criminal y desmayado cae sobre el sillón del recibidor, nunca logrará acostumbrarse al fétido olor de la muerte. Cuando el patrullero vuelve en sí fija involuntariamente su mirada en el coño de la hembra que lúbricamente abierta hace su último servicio a la humanidad: el patrullero ha tenido una gran erección. Afortunadamente porta en sus manos el New Herald que le garantiza la intimidad del mórbido placer. Un sudor frío recorre sus pensamientos ¿Quién? ¿Por qué? Por lo menos el forense averiguará el ¿Cómo?

 

El chico de los recados informa con precisión quirúrgica y voz engolada: se trata de Roser Ciuraneta, soltera, catalana, 55 años, prostituta, llevaba más de quince años recibiendo en el mismo piso. A pesar de ello se anunciaba en el New Herald como cuarentona con 120 de pecho, recibe en top less, pero como le debía ir bien el negocio no se molestó en cambiar la edad en quince años. La especialidad de la casa, francés completo sin. Todo el día mamando pollas… -decía el novato con cara de asco.

 

Hijo mío, -le interrumpió el patrullero Castello, cuando tengas mi edad sabrás valorar a estas mujeres en su justa medida. ¿Has interrogado ya a los vecinos?

Sí según los vecinos era una mujer muy extrovertida, pero discreta, vestía de forma elegante y siempre generosamente rodeada de joyas. Las vecinas se quejan de los ruidos, siempre andaba con tacones y tenía muchas visitas, ¡Esto se veía venir! dicen.

Bueno, chico de los recados, vete y tráeme al forense quiero hablar con él –ordenó el patrullero.

 

Muchachos -dijo Castello mientras se aproximaba al cadáver, si ya habéis terminado con las fotos voy a apagar la puta vela de los cojones, a esta nena se le está llenando la boca de cera. (Continúa)

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Mientras doblaba sus rodillas sobre el cadáver su intuición policial le hizo dirigir su mirada al hilillo, uhnm esto no parece cera, -pensó, mientras untaba su dedo índice en la sustancia y se lo llevaba a la boca.

 

Dadle un poco de pan al patrullero –bramó el Doctor Gila desde la puerta, se acaba de comer nuestra única prueba. El amigo Castello acaba de averiguar que la interfecta no había comido precisamente paella antes de morir.

Abra la boca patrullero -dijo el forense mientras esgrimía un palito en su mano derecha para tomarle una muestra de la sustancia ingerida. Necesitará un buen trago, Castello.

¿Ha sido violada? –inquirió el patrullero mientras abría la boca.

¿Cómo quieres que te conteste a eso? ¡Si está más abierta que una puerta! –rugió el Doctor Gila.

 

El dictamen forense del Doctor Gila era conciso: golpe con objeto contundente en la base del cráneo, incompatible con la vida. Tetas y labios de silicona. Marcas de joyas arrancadas en cuello, orejas, manos y pies, seguro que el asesino necesitaba pasta. En cuanto a la sustancia blanquecina de la boca no precisaba mayor aclaración forense.

 

De repente el silencio sepulcral se ve interrumpido por una canción: …prende una vela por mí en la ermita del santo… Pronto se descubre el origen, es el politono del móvil de Roser, emitiendo un conocido corrido mexicano. Tras un breve impass, el patrullero reacciona y manda contestar al chico de los recados que está ocupado acariciando entre sus brazos a la perrita faldera de Roser que no para de gruñir al patrullero. Demasiado tarde, dejó de sonar.

¡Chico de los recados! –con voz impostada, quiero que investigues todas las llamadas de ese puto móvil en la última semana, ordenó Castello, ah! ¡Y llévese a esa jodida perra que no hace más que ladrarme!

 

En confianza, -se dirigió Castello al Doctor Gila, creo que se trata de un asesinato ritual con significado satánico. Sospecho de los narcos mexicanos, son muy aficionados a este tipo de supersticiones, quizás esta puta se pasó de lista y se la cargaron, los mejicanos son muy pasionales.

No se preocupe patrullero –contestó Gila, la perrita no le ladra gratuitamente, seguro que el propietario del semen que ha chupado ha sido el asesino de su dueña, la perrita no se puede equivocar, lo huele. Un simple análisis del ADN nos llevará al último cliente de Roser. Pero por Diós, ¡vaya a lavarse la boca!.

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Quiero el día que yo muera

poder donar mis riñones,
mis ojos y mis pulmones. 

Que se los den a cualquiera.
Si hay un paciente que espera

por lo que yo ofrezco aquí
espero que se haga así

para salvar una vida.
Si ya no puedo respirar,

que otro respire por mí.

Donaré mí corazón

para algún pecho cansado

que quiera ser restaurado

y entrar de nuevo en acción.

Hago firme donación

y que se cumpla confío

antes de sentirlo frío,

roto, podrido y maltrecho

que lata desde otro pecho
si ya no late en el mío.

La pinga la donaré

y que se la den a un caído
y levante poseído

el vigor que disfruté.

Pero pido que después

se la pongan en un jinete,
de esos que les gusta brete. 

Eso sería una gran cosa
yo descansando en fosa

y mi pinga dando fuete.

Entre otras donaciones

me niego a donar la boca.
Pues hay algo que me choca

por poderosas razones.
Sé de quien en ocasiones

habla mucha bobería;
mama lo que no debía

y prefiero que se pierda
antes que algún comemierda

mame con la boca mía.

El culo no lo donaré

pues siempre existe un confuso
que pueda darle mal uso

al culo que yo doné.
Muchos años lo cuidé

lavándomelo a menudo.
Para que un cirujano chulo

en dicha transplantación
se lo ponga a un maricón

y muerto me den por el culo

CAMILO JOSE CELA. (En paz descanse, coño)

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Ahí va mi recomendación para este fin de semana: RELAJACIÓN

 

A través de la respiración el hombre (y la mujer) se comunica con el mundo. Si dejamos de respirar dejaremos de vivir. De ahí que la calidad de nuestra vida dependa de la calidad de nuestra respiración. Por desgracia la mayoría de las personas respiramos rematadamente mal, y de ahí tantas enfermedades, lisiaduras, atonías y depresiones. Para desarrollar las fuerzas creadoras: tumbaos sobre el suelo liso o sobre la cama, con naturalidad, sin tensar los músculos, poned livianamente las manos sobre el plexo solar (espero os guste el plexo de la moza) y respirad a un ritmo regular. Cuando el ritmo se haya establecido, desead (expresad el deseo para vuestros adentros) que cada inspiración aporte mayor cantidad de prana, o sea, de la fuerza vital que mana de la fuente cósmica, y que la imbuya a vuestro sistema nervioso desde el plexo solar, donde se ha concentrado. Con cada expiración, quered que la prana se desparrame por todo el cuerpo (seguro que a alguno se le desparrama otra cosa).

Etiquetas: yoga, respiración, plexo, solar, prana

Aprovecha el día

No dejes que termine sin haber crecido un poco,

Sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

Que es casi un deber

No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras

Y la poesía SÍ pueden cambiar el mundo,

Por que pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres humanos llenos de pasión

La vida es desierto y es oasis

Nos derriba, nos lastima

Nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia,

Aunque el viento sople en contra,

La poderosa obra continúa

Y TÚ puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

Porque sólo en sueños

Puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso

No te resignes, HUYE...

Emito mi alarido por los tejados del mundo, dice el poeta,

Valora la belleza de las cosas simples,

Se puede hacer poesía sobre las pequeñas cosas.

No traiciones tus creencias.

Todos necesitamos aceptación,

Pero no podemos remar en contra de nosotros mismos,

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante,

Vívela intensamente, sin mediocridades.

Piensa que en ti está el futuro

Y en encarar la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte

La experiencia de quienes se alimentaron

De nuestros poetas muertos,

Te ayudará a caminar por la vida.

La sociedad de hoy somos nosotros, los poetas vivos.

No  permitas que la vida te pase a ti

Sin que la vivas.

Etiquetas: Walt, Witman, carpe, diem

El miedo a la opinión de los demás, como cualquier otra modalidad de miedo, es opresivo y atrofia el desarrollo. Mientras este tipo de miedo siga teniendo fuerza, será difícil lograr nada verdaderamente importante, y será imposible adquirir esa libertad de espíritu en que consiste la verdadera felicidad, porque para ser feliz es imprescindible que nuestro modo de vida se base en nuestros propios impulsos íntimos y no en los gustos y deseos de los vecinos que nos ha deparado el azar, e incluso de nuestros familiares.

Etiquetas: bertrand, russell, conquista, felicidad

En el naufragio de la vida, porque la vida es un naufragio eterno de nuestras esperanzas, yo arrojo al mar mi equipaje inútil, nada más, y me quedo con mi voluntad, dispuesta a vivir perfectamente sola y por consiguiente totalmente libre.

Etiquetas: naufragio, vida, libertad, esperanza, montecristo

Un amigo me acaba de enviar un correo que no me resisto a transcribir para regocijo de los lectores del blog, gracias Carlitros.

Lea y analice la siguiente 
frase.........   

"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría a 
cuatro patas en su búsqueda".

Si usted es mujer, con toda seguridad colocaría la coma después de la 
palabra mujer.
Si usted es hombre, con toda seguridad colocaría la coma después de la 
palabra tiene. 

 

Etiquetas: poder, coma, hombre, mujer

Mañana en la batalla piensa en mí, y caiga tu espada sin filo.

Mañana en la batalla piensa en mí, cuando fui mortal, y caiga herrumbrosa tu lanza.

Pese yo mañana sobre tu alma, sea yo plomo en el interior de tu pecho y acaben tus días en sangrienta batalla.

Mañana en la batalla piensa en mí, desespera y muere.

Etiquetas: javier, marías, mañana, lanza

Aunque parezca increíble este no es un relato de ficción, no es un camelo más de rutero, es una historia real. Hoy he recibido en el móvil un mensaje advirtiéndome de la presencia de una mujer en Zaragoza buscando a un hombre llamado Luis que tenía una academia por el barrio. No se acuerda de la casa donde estuvo, sólo recuerda la calle, quizás llegó un poco borracha, pero este hombre deja huella, la marca del siluro. Desesperada llama a todas las casas de la calle donde haya un hombre llamado Luis y pregunta por él. ¿Qué demonios tendrá ese hombre al que tan denodadamente busca?. ¿Será un ladino acreedor tendiendo una cruel trampa al incauto Luis?. ¿Por qué no busca a Jack?. ¿Buscará dinero?. ¿Buscará amor?. Seguiremos informando. Por cierto, la mujer es... coja.

Etiquetas: siluro, cueva, cuento, borracha, polvo

Si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre

y tratar de la misma manera a los dos farsantes.

Si puedes arrinconar todas tus victorias

y arriesgarlas en un cara o cruz

y perder

y empezar de nuevo desde el principio.

Si puedes llenar el minuto interminable

con los sesenta segundos que lo recorren.

Tuya es la tierra y todo lo que en ella habita

y lo que es más importante,

Serás HOMBRE, HIJO.

Etiquetas: if, kipling, filosofía, vital

Un príncipe no puede observar todas aquellas cosas por las cuales los hombres son considerados buenos, ya que a menudo se ve obligado, para conservar el Estado, a obrar contra la fe, contra la caridad, contra la humanidad, contra la religión. Tan importante como ser bueno es saber entrar en el mal cuando hay necesidad. Esta es una enseñanza válida para cualquier aspecto de la vida, la utilización eficiente e inteligente de nuestro lado oscuro nos puede hacer la vida más luminosa, hay que saber cómo, cuando y dónde dar el golpe en la mesa o la negativa por respuesta. La gente que sólo obra por buena voluntad sólo trae desgracias, hay que ser profesional coño!!

Solamente la liberación  (a través del orgasmo) de la capacidad natural de amor en los seres humanos puede dominar su destructividad sádica.

                            Desde la noche que me cubre

                            Negra como el pozo que va de polo a polo

                            Doy gracias a los dioses que pudiera haber

                            Por mi alma inconquistable

                            Atrapado por las garras de las circunstancias

                            No he mostrado dolor ni lamentado en voz alta

                            Bajo las puñaladas del azar

                            Mi cabeza sangra, pero no se agacha

                            Más allá de este lugar de ira y lágrimas

                            Acecha nada más que el horror de las sombras

                            Y sin embargo la amenaza de los años

                            Me encuentra, me encontrará, sin miedo

                            No importa si es estrecha la entrada

                            Ni que haya castigos al final del camino

                            Soy el maestro de mi destino

                            Soy el capitán de mi alma

GRACIAS A M.A. ENCUENTRA POR EL LION

Etiquetas: invictus, henley, encuentra

“INVICTUS”  es un poema revelador y paradójico, una celebración del triunfo del espíritu humano, una oda a la fortaleza frente al sufrimiento. La inspiración provino de la lucha por la supervivencia física y espiritual de un hombre que padeció pobreza y graves enfermedades.

Lo que hace al hombre diferente de los demás animales es un entrelazamiento específico de procesos biofisiológicos, sociológicos y psicológicos. Un imprescindible requisito previo de una vida sexual sana y satisfactoria es la posibilidad de estar a solas con la pareja sin ser molestado. Ello significa vivienda adecuada para todos los que la necesitan.

Etiquetas: vivienda, sexo, zapatero

¿sabes dividir?

Divide pan con un cuchillo...

¿resultado?

Etiquetas: acertijo

Pan con mantequilla

Si las puertas de la percepción se purificasen cada cosa aparecería al hombre como es, infinita. Pues el hombre se ha encerrado hasta el punto de no ver sino a través de las grietas estrechas de su caverna. The  Doors tomaron su nombre de este  texto de Blake.

Etiquetas: blake, william, doors

Para el puro todo es puro, dice la sabiduría popular. Mas yo os digo: para los puercos todo es puerco. De ahí que los fanáticos y los beatos de cabeza humillada, los que llevan también caído el corazón, prediquen de este modo: ¡el mundo es un monstruo mierdoso!, pues todos ellos tienen marranería en el espíritu. A ésos les grito a la cara: el mundo se parece al hombre en que tiene un trasero. Hay mucha mierda en el mundo, ¡es cierto! Mas no por ello el mundo es un monstruo mierdoso. La sabiduría quiere que haya en el mundo muchas cosas malolientes. Incluso en los mejores hay algo que produce nausea; ¡aun lo mejor sigue siendo algo que ha de ser superado!

¡Oh, hermanos míos, hay mucha sabiduría en el hecho de que en el mundo abunde la mierda!.

Roma no era una ciudad industrial. Como grandes establecimientos había solo una papelera y una fábrica de colorantes. Desde los antiguos tiempos su verdadera industria era la política, que ofrece para las ganancias atajos mucho más rápidos que el trabajo verdadero. Y esta vocación no ha cambiado tampoco en nuestros días. La principal fuente de riqueza de los señores romanos era la intriga política en los pasillos de los ministerios y el saqueo de las provincias. Gastaban mucho dinero en hacer carrera. Más una vez llegados a algún alto cargo administrativo se resarcían con pingües beneficios, aplicando las ganancias a la compra de grandes latifundios. Este es el origen de la PAC.

Etiquetas: pac, europa, latifundio, roma

Lo que se llama felicidad proviene de la gratificación instantánea de necesidades sobremanera reprimidas y por su propia naturaleza sólo puede ser una experiencia transitoria. La vida tal y como se nos impone es demasiado dura para nosotros, demasiado llena de dolor, de desilusiones y de tareas imposibles. No cabe soportarla sin usar paliativos... Existen tres clases de paliativos: poderosas desviaciones (perversiones) del interés sexual, que nos hacen olvidar nuestra propia miseria; gratificaciones sustitutivas (masturbación), que la disminuyen; y narcóticos que nos tornan insensibles a ella. Algo de esa índole es indispensable

Un príncipe prudente no puede ni debe mantener fidelidad en las promesas, cuando tal fidelidad redunda en perjuicio propio, y cuando las razones que la hicieron prometer ya no existen. Cambie el lector la palabra príncipe por persona y obtendrá un bonito ejemplo práctico.

Etiquetas: maquiavelo, fidelidad

La educación actual, al acorazar al individuo contra el displacer, hace al ser humano incapaz de experimentar placer. El placer y la alegría de vivir no pueden concebirse sin una lucha, sin experiencias dolorosas y sin un combate displacentero consigo mismo. La salud síquica se caracteriza por la alternancia de la lucha dolorosa y la felicidad, del error y la verdad, de la equivocación y la reflexión sobre ella, del odio racional y el amor racional, en pocas palabras, la vitalidad plena en todas las posibles situaciones que pueda presentar la vida. La capacidad de tolerar lo displacentero y el dolor sin huir amargamente a un estado de rigidez van parejas con la capacidad de recibir felicidad y dar amor. En contraste con esto nuestros conceptos sociales y educación europeos han convertido a los jóvenes en personas crónicamente malhumoradas, incapaces de experimentar placer.

Etiquetas: orgasmo, placer, dolor, amor, reich

El inventor ateniense Dédalo fue desterrado a Creta donde entró a trabajar para el rey Minos. Pasifae, esposa del rey Minos, que era un poco flojo en la cama, se enamoró perdidamente de Tauro que, como su propio nombre indica era un toro y estaba como un ídem. Pasifae pidió ayuda (bajo precio) a Dédalo para ser cubierta por Tauro sin que nadie se enterara, salvo ella claro. Dédalo construyó una vaca de madera para el desahogo de Tauro (no había suficientes vacas en Creta). El truco radicaba en que la vaca estaba hueca por dentro y allí se colocaba Pasifae para ser envergada por Tauro. Fruto de estas relaciones Pasifae quedó preñada. Cuando llegó el momento del alumbramiento Pasifae no pudo dar el cambiazo, por lo que Minos cogió un gran cabreo ya que el parecido del bebé y Tauro era evidente. Ordenó a Dédalo construir un gran laberinto donde encerrar al pobre Minotauro que ninguna culpa tenía. Una vez terminado mando encerrar en el laberinto a Dédalo (por traidor), a su hijo Ícaro (por ser hijo de traidor) y al Minotauro huérfano (Pasifae fue arrojada al mar desde un acantilado y con Tauro hicieron unos chorizos de puta madre).

Etiquetas: minotauro, verga, laberinto

El empleo de la boca como órgano sexual se considera una perversión cuando los labios o la lengua de una persona entran en contacto con los genitales de la otra, y no, en cambio, cuando ambas mucosas labiales tocan una con otra. El que abomina de estas prácticas, usadas quizá desde los más primitivos tiempos de la humanidad, considerándolas como perversiones, obedece a una sensación de repugnancia que le protege de la aceptación del fin sexual. Los límites de esta repugnancia son puramente convencionales: individuos que succionan con pasión la lengua de una bella mujer no lo hacen con su órgano sexual porque les produce asco, aun no teniendo razón ninguna para suponer que la cavidad bucal de la muchacha esté más limpia que sus genitales. La repugnancia se nos muestra aquí como un factor susceptible de cerrar el camino a la sobreexcitación sexual y limitar el fin sexual. Esta conducta es propia de los individuos de carácter histérico, pero la fuerza del instinto sexual tiende a vencer esa repugnancia.

Etiquetas: freud, sexo, felación, histeria, repugnancia

Cuando Augusto asumió el poder, el calendario romano contenía 76 días festivos, aproximadamente como hoy; cuando su último sucesor lo dejó, había 175, o sea que era festivo un día sí y otro no. ¿Qué sindicatos tenemos hoy en día que han conseguido que estemos peor que en tiempos de los romanos?

Etiquetas: roma, sindicato, huelga, festivo

Las masas son biológicamente masoquistas. La necesidad de mantener una fuerza policial es una expresión natural del masoquismo biológico de las masas ya que los pueblos son sumisos a los gobiernos autoritarios. La meta suprema es el ordenamiento racional de la humanidad, sin embargo, la estructura irracional adquirida por las masas, esto es, por quienes contribuyen a hacer la historia, hace posible las dictaduras mediante la utilización de lo irracional. Los conceptos reaccionarios más la emoción revolucionaria han creado la mentalidad fascista. Un ejemplo paradigmático de fascismo es el de la iglesia que ha proclamado la felicidad en el más allá y con la ayuda de la noción de pecado ha implantado en la estructura humana la dependencia respecto a una figura sobrenatural y todopoderosa.

Hay tres especies de cerebros: unos entienden por sí mismos, los segundos disciernen lo que otros entienden, y los terceros no entienden ni por sí mismos ni por otros.

Parece estar suficientemente demostrado que los niños pequeños y los animalitos maman todo lo que se encuentra al alcance de su boca, por lo que es preciso enseñarles a mamar donde se debe.

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Advertido el error de concepto, debido a mi falta de formación sexual inherente a mi niñez tardofranquista y a la exposición continuada sin protección a los demócratas payasos de la tele, y después de consultar el diccionario del eminente profesor Moya, he de aclarar el significado de gerontofilia. Gerontofilia: Atracción sexual de una persona joven por un hombre de edad mucho mayor. La atracción de jóvenes por mujeres maduras se llama graofilia y la atracción tanto por ancianas como por ancianos se llama cronofilia. Queda claro que la perversión que disfruta nuestro amigo Armando es la Cronofilia previa a la Necrofilia. Gracias por su comprensión.

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Como todo lo viviente, en primer término el hombre necesita satisfacer su hambre y su instinto sexual. La sociedad actual niega lo segundo por lo que hay un agudo conflicto entre las exigencias naturales y ciertas instituciones sociales. El problema del matrimonio exige pensar con claridad. El matrimonio no es meramente un asunto de amor, como se pretende por un lado, ni una institución económica, como se dice por otro. Es la forma en que los procesos económicos y sociales han encerrado las necesidades sexuales. Las necesidades sexuales y económicas, sobre todo en la mujer, se han combinado con el deseo de matrimonio, sin contar con la ideología adquirida desde la más tierna infancia y la presión moral de la sociedad. Todo matrimonio enferma debido al conflicto siempre creciente entre las necesidades sexuales y las necesidades económicas. Las necesidades sexuales no pueden ser satisfechas con un solo y mismo compañero sino durante un tiempo limitado. Por otra parte, la dependencia económica, las exigencias morales y la costumbre trabajan por la permanencia de la relación. Ese conflicto es la base de la miseria conyugal. Los conflictos conyugales generalmente aumentan cuando disminuyen la atracción y el placer sexuales. Toda supresión de las necesidades sexuales produce odio y agresividad. Así se comienza a comprender los rasgos de carácter crueles en los individuos que sufren de una insatisfacción sexual crónica.

 

El papel de la televisión en la política, cada vez más relevante y primordial, ha hecho que golpistas de todo pelaje cambiasen el objetivo de sus ataques en el mundo entero: antes asediaban palacios presidenciales y sedes de gobiernos y parlamentos, mientras que ahora en primer lugar intentan hacerse con el control de la emisora de televisión. Se ha creado un nuevo guión para las películas que tratan de golpes de Estado: los tanques salen de madrugada con el objetivo de ocupar la emisora de televisión, mientras el presidente duerme tan tranquilo y el Parlamento permanece oscuro y desierto; los golpistas se dirigen al lugar que alberga el poder real.

El escritor ruso Yuri Bórev comparó la historia de la URSS con un tren en marcha:

El tren se dirige hacia un futuro luminoso. Lo conduce Lenin. De pronto: stop, se han acabado las vías. Lenin apela a la gente pidiendo que trabaje horas extras los sábados; se colocan más vías y el tren puede continuar viaje. Después se pone a conducirlo Stalin. También se acaban las vías. Stalin manda fusilar a la mitad de los revisores y de los pasajeros, y obliga a los demás a colocar vías nuevas. El tren se pone en marcha. Jruschov sustituye a Stalin, y cuando se acaban las vías ordena desmontar las que el tren ha dejado atrás y colocarlas delante de la locomotora. Jruschov es sustituido por Brézhnev. Cuando vuelven a acabarse las vías, Brezhnev dispone que se corran las cortinas de las ventanillas y que se balanceen los vagones de tal manera que los pasajeros crean que el tren continúa en marcha. (Y. Bórev, Staliniada)

 Este texto se escribió en 1993.

Al mundo lo amenazan tres plagas, tres pestes.

La primera es la plaga del nacionalismo.

La segunda es la plaga del racismo.

La tercera es la plaga del fundamentalismo religioso.

Y las tres tienen un mismo rasgo, un denominador común: la irracionalidad, una irracionalidad agresiva, todopoderosa, total. No hay manera de llegar a una mente tocada por cualquiera de estas plagas. En una cabeza así constantemente arde una santa pira en espera de vícitmas. Todo intento de entablar una conversación serena está condenado al fracaso. Aquí no se trata de una conversación sino de una declaración. Que asientas a lo que él dice, que le concedas la razón, que firmes tu adhesión. Si no lo haces, ante sus ojos no tienes ninguna importancia, no existes, pues sólo cuentas como un instrumento, como un arma. No existen las personas, existe la causa. Una mente tocada por semejante peste es una mente cerrada, unidimensional, monotemática y sólo gira en torno a un único tema: el enemigo. Pensar sobre el enemigo nos alimenta, nos permite existir. Por eso el enemigo está siempre presente, nunca nos abandona.

 

Carta dirigida en 1911 por JACK LONDON A LOS BRAVOS CAMARADAS DE LA REVOLUCIÓN MEXICANA:

Todos nosotros, socialistas, anarquistas, vagabundos, ladrones de gallinas, fueras de la ley, ciudadanos indeseables de los Estados Unidos de América, estamos de alma y corazón con vosotros en vuestro esfuerzo por destruir la esclavitud y la autocracia en México.

Ya os habréis dado cuenta que en esta época carecemos de respetabilidad. Todos los nombres con los que nos señalan han sido ya empleados contra vosotros. En cuanto la rapiña y la rapacidad se ponen en marcha para injuriarnos, los hombres honestos, con coraje, no pueden esperar nada más que ser calificados como ladrones de gallinas y fueras de la ley.

Poco importa.

Yo estoy convencido de que no hay ladrones de gallinas ni más fueras de la ley con más categoría que esos que constituyen la valiosa banda que se ha apoderado de México, de esos que han soportado las mazmorras del dictador, de esos que están en trance de combatir y morir por la Revolución Mexicana.

YO ME DECLARO, como vosotros:

LADRÓN DE GALLINAS Y REVOLUCIONARIO.

Esta carta al Director transcrita por  KAPUSCINSKI en su libro Imperio es reveladora del grado de surrealismo alcanzado por el sistema soviético: Un habitante de Magadán, K.I. Ivanenko, se queja en una carta enviada al diario local: "Hace unos días, en la revista Krestianka (Campesina) leí mi horóscopo, del que se desprendía que existía la probabilidad de que yo consiguiese comprar algo caro pero útil. Así que, antes de que la abrieran, me puse en la cola ante la tienda Melodia con la esperanza de comprar un televisor. Desgraciadamente no tuve suerte. Pero, como al lado está la tienda de calzado, me voy corriendo allí a ver si logro comprar un par de zapatos. Por desgracia, aquí tampoco tuve suerte. Fui a tres tiendas de verduras y en ninguna había patatas. Empecé a peregrinar de tienda en tienda para comprar cualquier cosa, no necesariamente cara ni tampoco útil, pero no logré comprar nada en ninguna parte. Al final me encontré en la tienda número 13, esa que todo el mundo llama Los Tres Cerditos. Vendían cerveza. También en vano: resultó que la vendían sólo a aquellos que se habían traído de casa una jarra" (Magadánskaia Pravda, 27/IV/1990)